De bagagens e éteres

De agora

2008-08-30T20:46:00.001-07:00

Acho que ainda é cedo para falar do resultado dos últimos 16 dias. Nem sei como acabou porque mal senti começar. Mas é fato de que mais pessoas normais estão nas ruas – leia-se gente fora de forma, barba por fazer e de cara fechada.
Amém. Esse pode ser um bom indicativo para que sim, tudo aquilo chegou ao fim. Minha forçosa conclusão é de que o tempo passa rápido quanto mais profissional e diplomático se é.
Disse que nem vi quando começou porque, tirando os cem mil uniformes a desfilar pelas ruas, todo o resto me pareceu normal – à exceção daqueles que gozam de boa forma física. Porém, concordo com meu amigo Mikael, que apontou que a expectativa toda foi, de certa forma, abafada por um estranho vazio.
E agora que ninguém liga lá muito para a segunda parte da história (não é preciso ser politicamente elegante em uma hora dessas), acho eu tudo ficará como estava menos 16 dias.
Enquanto isso, tenho experimentado dias de reviver o passado. Diversos passeios pelas áreas antigas da cidade, antes que elas rejuvenesçam. Diversas conversas com os idosos de Beijing. Diversas visitas de amigos mais antigos. Parece mais família depois de 16 dias, mais vida real.
E eu sigo achando que a pior parte de mudar de casa é se adaptar à máquina de lavar roupa suja.

De aniversário

2008-08-16T06:55:00.000-07:00

Sigo a linha de que é um dia feliz. É um dia feliz.

De caleidoscópios

2008-08-06T18:53:00.000-07:00

Os antigos só admitiam três cores primárias: amarelo, vermelho e azul, e os pintores modernos não admitem nenhuma outra. De fato, essas três cores são as únicas insolúveis e irredutíveis. Todos sabem que a luz solar é composta por uma série de sete cores, que Sir Isaac Newton chamava de primitivas – violeta, anil, azul, verde, amarelo, laranja e vermelho; mas é óbvio que a denominação “primitiva” não pode ser aplicada a três delas, que são compostas, pois o laranja é uma mistura de vermelho e amarelo; o verde, de amarelo e azul; e o violeta, de vermelho e azul. Quanto ao anil, não está entre as cores primitivas porque não passa de uma variedade do azul. Assim, de acordo com os antigos, é preciso reconhecer que existem apenas três cores verdadeiramente elementares na natureza, as quais, quando misturadas em dupla, produzem mais três compostas, ditas secundárias: laranja, verde e violeta. Esses rudimentos, aperfeiçoados pelos cientistas modernos, levaram à elaboração de certas leis que formam uma teoria esclarecedora das cores, teoria que Eugène Delacroix dominou em toda a sua amplitude após captá-la instintivamente. Se combinarmos duas cores primárias – amarelo e vermelho, por exemplo – para produzir uma secundária – laranja -, esta alcançará o máximo de brilho quando for colocada perto da terceira cor primária não utilizada na mistura. Do mesmo modo, se combinarmos vermelho e azul para produzir o violeta, essa cor secundária se intensificará na proximidade imediata do amarelo. Finalmente, se combinarmos amarelo e azul para produzir verde, este terá mais intensidade na vizinhança imediata do vermelho. Cada uma das três cores primárias é chamada corretamente de complementar com respeito à cor secundária correspondente. Assim, o azul é complementar do laranja; o amarelo, do violeta; e o vermelho, do verde. Ao contrário, cada cor combinada é complementar da cor primária não utilizada na mistura. A intensificação mútua recebe o nome de lei do contraste simultâneo.
Quando as cores complementares são produzidas com força igual, ou seja, com o mesmo grau de vivacidade e brilho, sua justaposição as intensifica a tal ponto que o olho humano mal consegue suportá-las.
E, devido a um fenômeno singular, as mesmas cores que se intensificam quando justapostas destroem uma à outra quando misturadas. Assim, misturarmos azul e laranja em quantidades iguais, o laranja ficará tão pouco laranja quanto o azul ficará azul; a mistura destrói as duas cores, e surge em seu lugar um cinza absolutamente sem graça.
Entretanto, se misturarmos as duas cores complementares em proporções desiguais, elas se destroem apenas parcialmente, gerando um tom esmaecido, que será uma variedade de cinza. Portanto, novos contrastes podem ser obtidos da justaposição de duas cores complementares, uma pura, a outra esmaecida. Como a luta é desigual, uma das duas cores vence, e a intensidade da cor predominante não impede a harmonia do par.
Ora, se misturarmos cores similares em estado puro, porém em graus diferentes de intensidade, obteremos outro efeito, no qual haverá contraste por causa da diferença de intensidade e, ao mesmo tempo, harmonia por causa da similaridade de tons. Finalmente, se duas cores similares forem colocadas lado a lado, uma em estado puro, a outra esmaecida – por exemplo, azul e azul-acinzentado -, daí resultará um novo tipo de contraste, diluído pela analogia. Existem, pois, vários meios, distintos mas igualmente infalíveis, de intensificar, preservar, enfraquecer ou neutralizar o efeito de uma cor, por sua reação a tons contíguos – por seu contato com aquilo que ela não é.
Para intensificar e harmonizar o efeito de suas cores, Delacroix se valia do mesmo tempo do contraste as complementares e da concordância das análogas; ou, em outras palavras, da repetição de uma cor vívida pelo mesmo tom esmaecido.
Van Gogh, 13-17 abril de 1885.

Feliz dia dos Namorados.

De 8 seg

2008-06-23T02:24:00.000-07:00

São os oito segundos depois que começa a chover que é possível sentir o cheiro da grama molhada. Mas sempre me fascinaram os 8 segundos que antecipam a precipitação: o cheiro de que a chuva vem. São os oito segundos que separam o raio do trovão, os oito segundos que leva para ficar absoluta e totalmente encharcada nos temporais do verão de Pequim. As mudanças do tempo – tão abruptas como eu mesma.
A parte boa: não é o arco-íris. A parte boa é que, depois da chuva, respira-se com mais facilidade. Há uma mudança no ar, nas partículas, nos átomos, ou o que for. O céu fica mais perto do azul. A poeira cola no chão e não no meu cabelo.
Foi o meu segundo - por coincidência, em uma sexta-feira - banho de chuva. Menos entusiasmo e mais roupa do que tomar banho de chuva quando criança; ainda assim, um tanto quanto libertador. Uma idéia ultrapassada e poética de lavar a alma. Porém, falo de verdade. Há algo sobre a água da chuva.
No início, tive de dar risada. Desde que deixei a Cristóvão Colombo que não me via perdendo o sapato na correnteza que corta a rua. Também foram oito segundos que separaram meu sorriso de um ódio das coisas que, oito segundos antes de começar a chover, faziam-me feliz. Os Hutongs perto da minha casa, o corte de cabelo, a blusa, branca e sugestiva. Nada funciona bem quando se tem tanta chuva em tão pouco tempo.
Em um ataque de tédio e necessidade de elevar o pensamento – ou abaixar?! – para as coisas mais banais da existência terrena, fiz um teste de personalidade na internet. Queria saber que desastre natural eu sou. Sou a inundação. Aparentemente levo não mais do que oito segundos para explodir e causar destruição; avisados, contudo, com alguma antecedência.
E por que só pára de chover quando chego em casa? Por que tenho que ficar presa na estação de metrô mais infernal desta cidade, pouco antes de ir ao meu compromisso? Murphy. Murphy, no teste de personalidade, também é inundação. Senão, por que eu tiraria minha sombrinha da bolsa nas sextas-feiras? Justo nas sextas-feiras. E se eu parasse oito segundos antes de sair porta afora e revisasse o conteúdo da minha bagagem de mão? Eu perceberia que o item mais importante da sexta-feira me faltava? Nunca consigo parar antes de “storming out”. Já abandonei umas quatro vezes os bares aqui após discussão de bêbados. Porque, além de não ter mais nada a dizer, não poderia explodir em local público. E oito segundos separam um triste fim de uma corrida de taxi.
E foi aí que me dei conta que, toda a sexta-feira, chove. De uma hora para a outra. O dia vira noite, e as nuvens desabam sobre a cidade. Quarenta relâmpagos depois, seguidos de trovoadas assombrosas, a meia hora passa e o dia volta. Quando chegamos em casa. Comentei isso com alguém, já nem lembro quem. Esse alguém me disse que “ouviu dizer” (ting shuo, o verbo preferido e mais usado pelos chineses: não se afirma nada, não se ouve propriamente) que o governo tem provocado as chuvas, para aliviar o clima, melhorar a condição do ar e planejar quais os dias em que poderá haver chuva durante as Olimpíadas. Nem sei se isso é possível. Se alguém ouvir dizer alguma coisa sobre isso, talvez possa me explicar.
Sempre que chove, o tempo muda. Acho que, se essa história for verdade, é bom mesmo que seja no último dia da semana. Para limpar o peso da consciência e abrir o tempo para as empreitadas da semana seguinte.
Sim, o governo deveras controla tudo por aqui. Queria que eles me implodissem também, de vez em quando. Ou oito segundos antes de eu falar qualquer besteira como essa. Que mudasse minha semana como consegue mudar nossa vida de pedestre. Sim, controla tudo. Até porque, pouco antes de chover, o céu perde um pouco do marrom para a cor de vinho. Vermelho, como tem que ser.

De terremotos

2008-05-14T01:43:00.001-07:00

Passou por aqui, mas nem vi. Quem mora no alto, sentiu. Por enquanto, permaneço viva e com uma única experiência em terremotos no meu currículo: a simulação de Kobe em Londres.
Pior que um terremoto na China é um bando de chineses preocupados que algo aconteça com as olimpíadas.
Até agora, nenhuma força da natureza me abalou. Ou isso pode ficar para debate.

De perenindades

2008-05-06T23:05:00.000-07:00

Pode parecer besteira, ou um apontamento de estúpida obviedade – e daí, por que então eu falo sobre isso?! -, mas é muito difícil se fazer entender na China. Não só pela clara distância lingüística, mas pela barreira semântica do pensamento. Uma idéia pode até ser concebida dentro de um significante comum, mas o inerente significado pode ser desastroso. Há esse medo constante dentro de mim, de escandalizar meus interlocutores beyond repair.
Nem sempre os cardápios têm fotos. Nem sempre a minha concepção de liberdade é a mesma. Quase nunca estamos falando sobre o mesmo assunto, essa é a idéia. E aí que, de uma mera confusão tonal para um julgamento terno, é apenas um caractere.
Para tentar convencer – a mim e aos outros – do que o que eu quero dizer é isso, e que talvez não seja tão ruim, consegui um “parceiro de línguas”. Com S no final, que é para não haver enganos. Um formando em Letras que gosta de Yeah Yeah Yeah e que já entendeu que, às vezes, eu troco os adjetivos (“ótimo” vira “gordo” com facilidade, principalmente para minha mente ansiosa). Guo Wei, como ele se chama, é um daqueles poucos rapazes chineses de maxilar largo, quadrado, dentes brancos, e que não vê a vida no país em mono. Estabeleceu um plano de aulas para mim que consiste em apreciar, não só conseguir utilizar, a diferença entre os adjetivos, tudo baseado em coisas do cotidiano. Como a revista de música que ele trouxe na mochila para o nosso primeiro almoço, por exemplo. E eu, para não passar por uma “estrangeira carnívora, aproveitadora de rapazes chineses com maxilar largo e quadrado”, levei junto ao almoço meu amigo sueco Mikael. Ledos enganos.
Estou dividindo a minha vida aqui entre estudos amplos dos significados - e seus antônimos – com muito trabalho e chá. É a vida normal de um estudante estrangeiro que, com sorte, consegue fazer algo além de escrever 50 caracteres por dia, 10 vezes cada. E é preciso dizer: não é como estudar em Londres. Sair da aula, ir a um café e tudo está resolvido. Acordo muitas vezes pensando o que estou fazendo aqui. Perdendo tempo, dinheiro e paciência com uma língua que nunca vou conseguir atingir a proficiência. Mas há outros dias que, numa despretensiosa tentativa de comer algo, eu me faço entender, e tudo fica bem.
Tenho tentando não me sentir frustrada, e não tentar comparar aprender inglês ou francês com mandarim. Não há nada semelhante (e é importante manter isso em mente quando se decide aprender a falar chinês). Talvez coreano, já que, aparentemente, eu uso a gramática dessa língua para falar mandarim, como me apontou a professora.
Talvez num plano futuro.....
Este final de semana já está planejado. Será uma inserção profunda no mandarim. Tenho um treinamento para as Olimpíadas no sábado de manhã, um passeio agendado à tarde, três bandas à noite e uma visita ao Palácio de Verão no domingo, onde eu nunca fui. E, para não me sentir tão distante da minha vida normal em Porto Alegre, comprei dois volumes (bilíngüe) sobre a história da filosofia chinesa. Confesso que leio somente as páginas ímpares; de vez em quando, contudo, olho que caracteres eles usam para descrever as diferenças entre a religião e a filosofia taoista. Antes de dormir.
E aqui tudo dura pouco - menos as contradições (perenes): o melhor restaurante, os protestos, a liberdade da internet. Tudo bloqueado mais uma vez.

De extremismos

2008-05-02T02:36:00.000-07:00

Temos presenciado diversas manifestações (aqui e por aí) relacionadas às Olimpíadas na China (contra e a favor).
Eu ando com um pouco de medo de ir ao Carrefour - único lugar onde conseguimos o kit de sobrevivência para brasileiros. A praça Tian'An Men também está esquisita para estrangeiros. E o festival Midi, o maior festival de música de Beijing (um woodstock sem sexo, sem drogas e com duvidoso rock'n'roll) foi cancelado. Há o medo constante que alguém desse uma à lá Bjork e gritasse qualquer coisa no microfone. Isso se deve, em especial, às 30 bandas estrangeiras confirmadas para os três dias de evento. Para as 50 chinesas... acho que já estamos todos bem avisados aqui.
Parece que o evento irá acontecer em outubro. depois das Olimpíadas. Para que nada estrague os jogos na China.
ok le!

De éteres

2008-04-29T23:43:00.000-07:00

Enquanto a vida real não começa, encho-me de bicos. Como criança.
Uma semana em Hong Kong foi o suficiente para encher meu corpo de ar tranqüilo, mais lucidez e luxo ultrapassado. Hong Kong ainda é a cidade mais cara da China (apesar de ter sido um vôo internacional que me levou até lá).
Como na primeira vez, desço em uma Hong Kong úmida e chuvosa. Por sorte cheguei lá. Há dez minutos d distância entre céu e o aeroporto internacional de Hong Kong, o pilto nos informa, em bom mandarim, que teremos de ir para uma cidade próxima devido a um tufão. Pensei que não fôssemos sobreviver a intensa turbulência, mas aterrissamos, por fim, em Guanzhou – ou Cantão – para três longas horas de espera sem sair da aeronave. Tento perguntar se posso sair, esticar as pernas. O vôo tinha sido uma droga, e eu não podia parar de pensar em: por que os sacos de lixo estão todos na frente da porta de saída de emergência?; Por que ninguém está sentado enquanto o avião sacode tanto? Por que três senhores, duas mulheres e uma criança levantaram assim que o sinal de apertar os sintos foi ligado?
A aeromoça (aqui elas ainda são isso), em um péssimo inglês, diz para eu esperar por novas instruções. Peço-as em mandarim, e ela me explica com um sorriso o que iria acontecer.
Depois de três horas de avião e 20 minutos de vôo, chego a Hong Kong. O ar molhado de chuva é um alivio para meus pulmões, já cansados de Beijing.
Foi uma semana cheia de trabalho, encontros com brasileiros, overpriced beer e negociações em mandarim, para o deleite de todos os brasileiros presentes. Eu falava e meus interlocutores eram obrigados a concordar. Foi uma vitória pessoal.
Para aliviar o dia de feira, vamos a rua dos bares – a mesma em que estive há um ano atrás. A pequena Londres de pubs, amendoim e cerveja internacional. Nem é preciso dizer que não precisou dois copos para me fazer levantar da mesa e rodopiar pelo bar, quase vazio. Uma chinesa me acompanha e, logo, os demais brasileiros entram na dança. Em 20 minutos enchemos o bar. Foram horas e horas de hip hop esquizofrênico (o DJ não podia tocar rock – deve ter ouvido as histórias do demo).
Voltei para Pequim de ressaca e com pouca voz, sentindo falta da gentileza da antiga colônia e da civilização que espera, na fila, mas o resto da vida.
Quase não consigo chegar em casa. Destruíram, além do meu restaurante preferido, a lan house que me indicava a rua que moro. Não há mais nada daquele lado da rua. Só poeira, poeira e poeira.
Na mesma noite vou com alguns amigos a Hou Hai, uma área antiga que circunda um belo lago, cheia de bares e restaurantes. Vamos ao Obiwan, bar que oferece, de 15 em 15 dias, uma noite de indie rock, “para aqueles que pensam e gostam de boa música”, como diz o cartaz no banheiro. Não havia ninguém lá. O DJ estava doente. Resolvemos sentar, de qualquer forma, para um update da semana que perdi – inclusive as provas. Paciência. Queria mesmo era estar em Hong Kong.
A semana recomeça cheia de conflitos e boas-novas. Vou começar a dar aula de português para os chineses e, quem sabe, me readaptar ao idioma, que já ficou distante o suficiente para dar saudade.
Hoje é o primeiro dia.
Além disso, estou bastante orgulhosa de presenciar este momento na China. A internet foi "liberada". Até mesmo a BBC e o Wikipedia. Ainda assim, não consigo carregar páginas com 1989......

De cinismo

2008-04-17T06:58:00.000-07:00

Se esse não for um dos pecados, deveria entrar na lista. Na top list. E, na preocupação de incorrer em falsas pretensões, péssimos julgamentos e limitação de linguagem, aposto em Huxley, que sabia das coisas como poucos.

"• Ser cínico é uma qualidade; isto é, quando se sabe onde parar. Quase todas as coisas que nos ensinaram a respeitar e reverenciar não merecem mais do que cinismo. Considere o seu próprio caso. Ensinaram-lhe a cultuar idéias como patriotismo, a justiça social, a ciência, o amor romântico. Disseram-lhe que virtudes tais como a lealdade, a temperança, a coragem, a prudência são boas em si mesmas, em quaisquer circunstâncias. Garantiram-lhe que o sacrifício é sempre esplêndido e os belos sentimentos invariavelmente bons. Tudo isso é bobagem, tudo uma chusma de mentiras que os homens inventaram a fim de ter pretexto para continuar a negar Deus e a chafurdar no próprio egostimo. Quem não foi firme e inabalavelmente cínico em relação ao palanfrório solene dos bispos, banqueiros, professores, políticos e todos os demais, está perdido. Completamente. Condenado à prisão perpétua no cárcere do “ego”, condenado a ser uma personalidade no mundo das personalidades, mundo esse que é o nosso mundo – da cobiça, do medo e do ódio, da guerra e do capitalismo, da ditadura e da escravidão. Sim, é preciso ser cínico, Pete. E cínico especialmente para com as ações e os sentimentos que nos ensinaram a supor bons. Quase todos não o são. Não passam de males que recomendam quem os pratica, mas, infelizmente, esses males são tão maus quanto os demais. Em última análise, os escribas e os fariseus não são melhores que os publicanos e pecadores. De fato, são, às vezes, muito piores. Por várias razões. Sendo conceituados pelos outros, julgam bem de si mesmos; e nada robustece tanto o egotismo como fazer alguém bom conceito de si. Depois, publicanos e pecadores são apenas animais humanos, sem energia e autodomínio bastante para fazerem muito mal. Ao passo que os escribas e os fariseus têm todas as virtudes, exceto duas das únicas que contam, e bastante inteligência para compreender tudo, menos a natureza real do mundo. Publicanos e pecadores, quando muito, fornicam e excedem-se no comer e no beber. Os homens que fazem guerras, os que escravizam os semelhantes, os que matam, torturam e mentem em nome de suas causas sagradas – em suma, os homens realmente maus – nunca são os publicanos ou os pecadores. Não; os virtuosos, os respeitáveis, os donos dos mais belos sentimentos e dos melhores cérebros, dos mais nobres ideais. (diferenças entre oriente e ocidente são ainda como um pensamento polarizado; os pares. Não o mero preto e branco, ou o zero e o um. Da complexidade e da incerteza. E isso não significa que um seja melhor ou pior; tampouco sugere que um seja à esquerda, o outro à direita. Sugerem apenas que são ambientes específicos, divididos e separados por alguns milhares de outros pares que, somados, resultam na matemática mais atroz que é a vida sobre a terra – a realidade virtual. )"

De mudanças na China

2008-04-13T22:42:00.002-07:00

Tenho um pouco de medo de, como disse meu primo, perder o olhar estrangeiro sobre Beijing. Começar a achar tudo normal, tudo “coisa da China”. Algumas coisas, no entanto, não passam tão facilmente despercebidas.
O meu prédio fica em frente à Universidade, no lado norte de uma das mais importantes ruas do bairro. No lado que será destruído para o alargamento da avenida. Meu prédio está a salvo, por ficar mais para dentro, mas os restaurantes (inclusive o meu preferido), as lojas e escritórios começaram a ser destruídos neste domingo – um dia lindo de sol, primaveril, que me levou a fazer um pic-nic no parque. Na volta do passeio, já não havia mais restaurante favorito.
Hoje mesmo vi a garçonete do restaurante na rua, abraçada ao namorado. Na última vez que fomos comer lá, na sexta, tivemos uma briga com ela, eu e meu colega dos Estados Unidos. Ela sempre foi tão antipática, e sempre respondeu com um sorriso amarelo aos nossos pedidos. Hoje fiquei chocada quando saí da escola e vi que não havia mais opções. Nem para ela.
O alargamento foi aferido à necessidade de melhoramento da via. Diariamente, mais de 1,2 mil novos motoristas surgem no país. Mais motoristas, mais carros. É preciso ter maiores ruas, é. O governo ainda implementou uma nova instância de controle de tráfego, que, agora, vai subsidiar educação aos motoristas, para que eles conheçam as regulamentações que regem o trânsito, bem como para que melhorem a performance nas ruas.
Enquanto preocupamo-nos com não morrer atropelados, eles destruíram as calçadas. O dono do Lele Bar, o único barzinho próximo da universidade, disse que eles vão poder reabrir os negócios em 20 de maio, em uma região próxima. A custo baixo: o aluguel de 2 mil Yuan (500 reais) passará para 8 mil Yuan (2 mil reais). Não ganharam novos espaços. Quem não puder arcar com o prejuízo que compre um carro.
O nível de pobreza na China é medido mediante uma renda per capita anual de 1,3 mil Yuan ou inferior (4oo reais anuais ou menos).
A boa notícia para os trabalhadores é que eles poderão manter as portas abertas aos fumantes. A tentativa do governo de proibir o tabaco em todas as áreas públicas foi protestada por donos de estabelecimentos comerciais, e restringir-se-á apenas aos escritórios oficiais, escolas e complexos esportivos. Ainda não falaram nada sobre hospitais. Mais de 70% da população chinesa é fumante ativa, alegaram os comerciantes.
Tentativa de conter outro tipo de fumo. Semana passada mais de 30 estrangeiros foram presos por negociar substâncias ilícitas. Não sei se foi o caso, mas um rapaz negro foi preso no meu prédio na quinta, enquanto eu estendia minhas roupas no varal. Nada de Tropa de Elite. Coisa supercivilizada. E discreta.
As estações de metrô estão mudando. Fui trocar de linha me perdi. Acabei saindo da área de trânsito. Como um incentivo para que as pessoas (ainda mais pessoas) peguem o transporte público e deixem os poluidores veículos em casa (ou estacionado nas agora mais largas avenidas...), o bilhete custa 2 Yuan (0,50 centavos) para qualquer distância percorrida, independentemente das trocas de linhas necessárias. Eu, que saí da área de troca de linha, deveria ter pago um novo bilhete, mas consegui convencer o segurança, em bom chinês, que havia me perdido. Saí do curral pela porta errada. Sim, são currais agora. É o único jeito de evitar que os chineses não se matem pisoteados na corrida por um assento.
Ontem o Hu mudou de idéia: decidiu que Taiwan e China são irmãs e complementares, resolveu colocar 250 bi Yuan em investimentos na ilha e anunciou que o Tibet é um caso de relações internaiconais. Nunca houve mal em mudar de idéia, né? É só se adaptar.

De Cuan Di XIa (5 de abril)

2008-04-13T22:42:00.001-07:00

A parte boa de se morar em uma cidade como Pequim é a possibilidade de escapar dela – com facilidade. Em duas ou três horas, estamos em um mundo particular; mais chinês, menos poluído. A isso se afere o ditado aqui: “Se não sentires a diferença ao respirar quando fores para os vilarejos, tu já estás em Pequim há muito tempo .”
Em uma viagem bem-organizada pelo meu primo e nossos compatriotas, alugamos uma van e rumamos ao oeste da cidade. Perto da fronteira com a província de Hebei fica Cuan Di Xia, patrimônio histórico cultural da Unesco. Uma vila da dinastia Ming, em excelente estado de conservação para seus 500 anos de história e sua destruição durante a invasão japonesa e a Revolução Cultural. O lugar é cercado por uma cadeia montanhosa e, assim, para os corajosos, um passeio por cima dos picos oferece uma visão de quase 360°.
A chegada a Cuan Di Xia leva em torno de duas horas. Três para quem “aluga” um motorista como o nosso, que jura saber o caminho, mas passa 40 minutos ao telefone tentando descobrir como se chega lá. E ainda nos olha e diz: “Se a polícia nos parar, vocês não sabem falar mandarim. Somos só pengyou”. Pengyou significa “amigo”, mas também serve para motorista, garçonete, professora, desconhecido nas ruas, gente para assinar teu contrato de aluguel. Bem fácil.
O sábado em Cun Di Xia começou com um almoço. Como o vilarejo é apenas um vilarejo, e não uma cidade, não há restaurantes, vendas, shoppings. Os locais (porque eles ainda moram lá e respiram bem, como me foi atestado) improvisam mesas nos seus quintais e servem o almoço para quem tiver interessado – e sem muitos critérios. Nós não tínhamos critério nenhum. Visto que não sabíamos o que havia no menu, a solução foi mandar dois enviados especiais, os especialistas da culinária, para a cozinha. Eles apontaram para tudo que parecia bom e seguro e, 40 minutos depois, recebemos sete pratos de tofu, carne e frango. Ah, e legumes. E arroz rosa com feijão. Foi bom, foi bom.
Depois do almoço e de uma conta de números astronômicos, fomos caminhar pelas montanhas. Como a vegetação ainda não se manifestou, foi bonito ver tudo monocolor, em tom marrom, pastel, cara de barro e poeira. Como diria o Luiz, fica a dica.

2008-04-13T22:40:00.000-07:00

Ando bem sem saco e muito ocupada com minha pesquisa, meus estudos, meus trabalhos, com a vida aqui. Está tudo bem, está tudo bem.
Coisa rápida.

De epitáfios

2008-03-31T23:38:00.001-07:00

Agora é que a China pega fogo - trocadiho in-fa-me.
Foi anunciado ontem, como plano de uma Olimpíada sem tabaco, que não será mais permitido fumar em locais públicos.
Os fumantes regulares na China ultrapassam 350 milhões. Acho que são bem, bem mais.
Atualmente, os locais públicos que banem o fumo são cinemas, livrarias e teatro.
Notou que não citei hospital?
Cigarro tem ainda a ver com cultura e arte?

Da gelere

2008-03-31T03:57:00.001-07:00

Ser jovem na China não é lá tarefa fácil. Estava certo Bob Dylan quando disse que queria que as pessoas encarregadas da vida política e social tivessem mais cabelo na cabeça. Aqui, têm por mero acidente genético. São todos velhos, usam óculos e acreditam que o mundo pode estar no século 21, ou 22, ou 25 – contanto que “depois da galinha venha a ovelha, depois da ovelha o touro e, depois, o comunismo”.
Mas, ainda sobre os jovens: metem-se em vielas escuras para serem jovens. Respeitam os mais velhos (enquanto não estejamos falando de transporte público), acham o MSN a maior das bênçãos tecnológicas – ainda mais se for o “cucu”; a versão nacionalista - e acomodam-se em pensar que o bem social está nas mãos dos carecas. Não pretendem mudar o mundo, não se interessam pela política nacional e, invariavelmente, num acesso de lucidez, luz ou sobriedade, reconhecem que o mundo não é aquilo que vêem no caminho entre o restaurante e seus dormitórios. Quer saber o que pensam sobre os conflitos? “É uma droga não ter Youtube!”. E a conversa pára por aí. Ouvidos moucos, bocas caladas. Segurança nacional é a palavra de ordem.
A influência estrangeira, sim, é inegável, e atende pelo nome de “indie”. Quisera eu fosse Bossa Nova o sobrenome. Não o é. Talvez seja distorção. Quanto mais gritos houver, melhor. Se um começar, os outros seguem. Se um cessar, perdeu a graça.
Confirmo minhas desconfianças ao dividir com eles o balcão de um bar qualquer onde haja música ao vivo. Agora entramos no assunto. Esse grupo de jovens que não liga lá muito para quão redondo é o mundo, assume a nova fase de jovens músicos – o grupo dos emergentes. Profundamente influenciados por Radiohead e as mais diversas derivações, arriscam-se em chamar-se “indie alternativo”. Denominação local. Cortam os cabelos à japonesa, vestem listras e gritam ao microfone. É tudo uma questão de som e imagem.
Na parede do banheiro, a prova: “Eu amo minha mãe, amo meu país e amo Carsick Cars”. Ah, eu também! Principalmente no refrão: “Hey, Johnny, He doesn’t want to/ He wants to be a rock’n’roll hero”. Simples assim. Os insurgentes. Aparecem quando a luz diminui e todos estão alcoolizados demais para saber a diferença entre a vida e o mundo exterior.
Acredita: a vida é boa, e Carsick Cars é muito bom. Mesmo. Refletem a parcela da juventude que não quer mais ouvir ao country folk, tradicional. Revoltosos do god save the queen. Gostam do som, e as palavras não interessam. É sobre a marca tradicional do cigarro plantado, colhido e embalado por gente pobre, sem dente, sob a vigia dos carecas – lá no fundo, percebe? O primeiro riff inicia e todos tocam cigarros – apagados, por sorte – na banda. Uma chuva de compreensão.
Ainda sob o efeito da influência ocidental, fecham uma roda punk para a banda francesa Vialka. Um som White Stripes com o yodelling austríaco. De francês, pouco. Foi estranho o suficiente para eu gostar.
Há, ainda, os iluminados. Aqueles que vêem por frestas e acham que cuspir no chão é normal, conquanto seja gente da mesma gente. Interessam-se por Michel Gondry e esperam, ansiosos, o último lançamento no mercado negro. São curiosos pelos olhos ocidentais – e o que mais? -, e chegam a pedir que um ocidental beije suas namoradas. Encontram-se esses raramente nos restaurantes.
Todos esses procuram a libertação num copo de cerveja local e luz escassa. Fazem os temas regularmente e “não entendem” (ou fingem, e então é somente uma suspeita)o que quer dizer todas as outras coisas. Menos importantes, lógico.

2008-03-25T22:32:00.001-07:00

Querida,
Passei a semana toda pensando que segunda-feira ia chegar, e eu não estaria aí. Isso abalou meu humor, minha concentração, mas fiquei esperando. Esperando por segunda-feira. Sábado, quando te tirei da cama, percebi que era ok, que eu podia chorar. Que eu podia já sentir saudade. Ainda me é estranho; parecia que eu precisava da semana de adaptação.
Primeiro eram dias. Depois, semanas. Chegou o ano, e eu senti sob a pele um arrepio. Não fiz o que te falei que faria. Não passei o dia no templo, olhando para o céu e procurando compreensão. Também não fui à aula. Fiquei perambulando pela cidade, enchendo-me de ar poluído e chá. Pensei que, se não podia estar aí, não importava o que eu fizesse aqui. Só importava o que estava sentindo. E tudo que vivemos nesse tempo.
Sentei em frente ao computador mil vezes. Queria te mandar um e-mail, escrever um texto bonito. Tentei também algo lúcido, a crise do país, aquelas palavras que começam com T sobre as quais eu não deveria falar, mas todo mundo queria saber. Porém, só me vinha à cabeça aquela palavra com S, que nós brasileiros nos orgulhamos em dizer, aos quatro ventos, que é nossa e ninguém tira. Não tentei explicar aqui o que significa e o que exatamente esse sentimento me causava. Não há explicação.
Queria estar aí. Segurar a tua mão enquanto nos escorrem as lágrimas. Depois, enxugar o nariz com um riso amarelado pelo tempo. Queria poder te proteger daqueles que passam a mão em teus cabelos e dizem: “É a vida, e tudo vai ficar bem”. Tudo não pode ficar bem, e a vida é o que é. É infame. É poluída. É perambular por aí.
Depois do aniversário, quando vi aquele homem bonito, em seu terno azul, agachado arrumando flores na cabeceira do túmulo do filho, vi que áqüea palavra com S era muito mais do que mera questão lingüística. Era uma imagem que ficaria para sempre gravada em minha cabeça. Assim como tantas outras.
Acabada segunda-feira, estamos bem de novo?! Passam horas, dias, depois semanas. E nada mudou. Ou mudou, e a gente nem soube dizer. Espero que tenha mudado. Não só na ausência, mas na “presença da ausência”, como disse o Ric. Não que sejamos levados a encarar os absurdos da vida como aprendizados – essa conversa me enche e, ao mesmo tempo, conforta de forma muito irritante -, mas que sejamos mais alguma coisa.
Agora, longe é o lugar mais solitário do mundo. E se releva isso também. É como tu disseste: não podemos estar em dois lugares ao mesmo tempo. Queria que ter te conhecido na noite do show do Fito Paez mesmo.
No mais, espero...
Muita S. Muita mesmo.
Love you!
Morena

De ah, sim

2008-03-21T00:57:00.000-07:00

P.S.: E é Beijing aqui porque também não escrevo Brasil com z.
Explicado.

De caridade tem cura

2008-03-21T00:52:00.000-07:00

Só para lembrar que todo dia 23 é dia de ceder o assento no transporte público de Beijing aos mais velhos, às grávidas e aos deficientes.
Tem hora para tudo. Para caridade também, uai.

De cidades do futuro II

2008-03-17T23:03:00.001-07:00

Época de olimpíadas: “um mundo, um sonho”. Sem verbo. E pode-se dormir com esse barulho, essa fumaça, essa gente que caminha sem parar, e não pára quando os outros querem caminhar?! Nada menos lógico do que a velha cidade do futuro.
O arranha-céu espelhado ficou pronto em treze dias. As obras em frente a tua casa? Talvez um terceiro trimestre. Enquanto isso, pratica o salto à distância e visita a exposição do Michael Jordan - e estilhaça a musculatura. Ou paga R$ 3 para o velhinho na esquina pedalar os 5 metros que tu não queres caminhar. Ou melhor: encontra alguém que aceite te carregar numa liteira – um must! Paga outros R$ 2 para comer a comida que sobrou de ontem lavada em molho de pimenta velha e adocicada – não é assim que se faz no mundo todo?! Talvez, colocados mais uns R$ 2, pode-se levar, de brinde (é tudo de grátis!), uma boa dose de dor no estômago. E se tiveres muita, muita sorte, uma doença para a qual já exista a cura.
Sofre-se de inadimplência, nada demais. Pagar R$ 50 para ter tua pressão medida e um carinhoso pedido médico: “Esse foi o resultado. Escreve aí”. Eu? Mas quem disse que posso escrever resultados de exames clínicos? Como se soletra?
Ou ainda: olha com desconfiança e crítica as ocidentais fumarem (esse povo é do demo e de nada sabe!) e, depois, seminua, dança conforme a música sob a luz neon, cigarro numa mão, whisky na outra (e uma terceira mão sabe onde?!). O olhar de desaprovação, constante, intermitente, perde-se no palco que flutua ou é só a fumaça da maconha que desvia o pensamento das valas?
Cuidado, contudo: a ironia e a sátira foram proibidas por lei na primavera de 42. E dizem por aí que quem desafiou o preceito acabou morrendo de língua roxa e dedo sujo. “A disciplina de uma outra língua revela a verdade com maior clareza”. Dito popular.
Não se pode falar em plural majestático. Eu sou, tu és, mas nós? Nós somos poucos. Talvez um. Quiçá dois. Pouco mais do que isso, não tem. Os estrangeiros – e, vê bem, eles – são como plantações de sorgo ao redor das papoulas; um verniz que fica bem aos olhos menos atentos. É uma vida de títere essa do refúgio (da teoria, não o substantivo). Politicamente não-confiáveis são chamados retrógrados e todo cuspe no chão vem de um asiático (e nunca o contrário).

De cidades do futuro

2008-03-15T20:43:00.001-07:00

Funciona mais ou menos assim, o mundo das desculpas. Eu não tinha internet, não tinha inspiração, meu teclado se reconfigurou sozinho e eu perdi acentos e ponto de interrogação (?!), eu tinha muitos temas para fazer, tinha que decorar 40 novos ideogramas por dia (para uma única aula – isso seria como aprender uma língua do leste-europeu a cada três dias), e me faltava muita inspiração. Isso tudo somado aos meus problemas de personalidade: a) nada que eu possa dizer pode ser interessante para alguém; b) o fato de o blogspot.com ser proibido aqui me incomodava bastante.
Mas eis que meu novo amigo francês – um rapazito de 19 anos com uma das melhores cabeças que eu encontrei por aqui – apresentou-me um site que possibilita burlar as questões políticas e, assim, eu acessei o blog. Dos meus amigos. Acordei cedo hoje e li a Luli. Preciso dizer que essa menina é meu orgulho. Li a Fêcris e vi que o último post era um beijo para mim. Recebi alguns e-mails de amigos (da Luli, inclusive), perguntando onde eu andava e se ainda lembrava deles. Lembro tanto que senti uma necessidade de esquecer por um instante meu próprio umbigo (e, neste momento, o umbigo dos meus professores da universidade dos 12 zilhões de caracteres/hora) para dizer que estou bem.
Tem sido bastante diferente morar por mais do que um mês em um lugar. Foi preciso assumir a vida aqui, alugar apartamento, comprar panelas. Dei sorte de encontrar uma chinesa, estudante de mídia, para dividir as angústias e a assinatura do contrato. Ela agora é namorada do rapazito e, então, passamos boa parte do tempo sentados vendo filmes, escutando música e discutindo por que o futuro da música pertence ao Tom Yorke. Bela companhia.
É sempre um olhando sobre o ombro do outro e Mao olhando por todos. Muitas vezes isso me enche de tédio. Os olhos curiosos no metrô me trazem uma idéia de este lugar ser, ainda, algo bastante primitivo. Nada de bons modos, nada de modos, por assim dizer. Assim, o negócio é levar a vida mais ou menos como um chinês faz: empurrar todo mundo para dentro dos ônibus e fazer das refeições a maior ocasião do dia. Eventualmente me levo a algum bar obscuro onde possa ouvir alguma música e fingir que eu não sinto fome. É como o Caio disse: “Aos vinte anos se sabe pouco além da própria fome”.
Além de estudar a tarde toda, então, é isso que tenho feito. Vi o Infected Mushroom tocar e a banda chinesa Ziyo que, por sinal, merece uma atenção no myspace.com/ziyo. Uma das melhores performances que já vi e das melhores coisas que escutei nos últimos tempos. Sábado que vem quero ver outra banda, e assim vai.
E, para conformar a Luli pela perda (com d!) da carteira e da proteção oriental que eu tinha dado para ela, vou procurar uma nova hoje – e bem mais bonita, que é para combinar com a dona. Além disso, queria dizer à viajante solitária: “And only because He had no place He could stay in without getting tired of it and because there was nowhere to go but everywhere, keep rolling under the stars, generally the Western stars (…) Beyond the glittering street was darkness, and beyond the darkness the West. I had to go ”. Jack Kerouac, On the Road.

De verdades substituíveis

2008-02-25T23:53:00.002-08:00

Ah, sim. Foi mesmo um plano infalível preparar-se para a China em Londres. O eterno retorno. Será? Talvez alguém tenha que me explicar isso novamente, pois ninguém é pretensioso o bastante para escolher deliberadamente gastar o dinheiro alheio em libras e ainda achar que Londres é a mesma de oito anos atrás. Nem o viajante poderia ser. Ambos podem ter – ou terem sido – muitas outras coisas neste meio tempo. O que é um belo convite à falsa pluralidade.
Explica-se. Londres é uma grande metrópole e os aquarianos são diversos. Verdades, mais do que mitos, ambos carregam sobre si a “missão” da generalidade convicta de um quê especial. Foi-me dito que há um curioso fazendo um levantamento de todas as nacionalidades existentes na pequena grande capital da diversidade. Parece que lhe faltam apenas cinco representantes de algum dos cinco (e, em se falando de Londres, poder-se-ia arriscar um número maior de cantos possíveis de onde pessoas poderiam sair para visitar a terra da rainha e servir café em um bar qualquer) cantos do mundo. Todos esses [X-5] testam-se em suas habilidades de trocar frases em seus próprios dialetos na mais alta voz. E é preciso que sejam ouvidos; eis a verdade da fama plural.
Representantes de grande quorum desses falsos estranhos (já que todos tentam, no seu máximo, o nem tão autêntico sotaque britânico) são os chineses. Ou melhor, as chinesas flamboyant de Londres. Uma prévia bem-feita, salvo suas derivações. Dividir a porta do metrô com as chinesas londrinas é diferente de se dividir o metrô com as chinesas da China. Um caso é um cheesecake de amora, perfeito em suas colorações. Outro, é uma torta de bolacha Maria. Rostinho colado uma na outra mesmo – afinal, quem ainda pode contar quantos cantos do mundo convergem na população do Império do Meio?
Ou então, quem pode dizer que a mesma pessoa de oito anos atrás passaria uma tarde inteira assistindo ao musical de O Senhor dos Anéis? A diversidade faz parte do crescimento, oras. Mas saliento que, definitivamente, não é o meu programa favorito. Pode ser fácil de imaginar a experiência de assistir a um espetáculo desses ( a mais cara produção do momento) ao lado de diversos chinesinhos de aparelho. Isso, sim, me lembra oito anos atrás. A melhor parte do interminável caso foi tentar adivinhar como três livros de 12 zilhões de páginas seriam traduzidos em três atos de pura e inofensiva música brega. Nossas apostas eram: 1º ato – Eu sou um Hobbit; 2º ato – Eu tenho um anel; 3º ato - . Bom, não havia um terceiro ato na minha história com o John. E a pergunta que não queria calar na minha cabeça era: mas o Gargamel não era do mal? Mas isso foi uma outra história.
E daí que mais chineses foram descobertos passeando, no sábado à tarde, pelo Camden Market. Aí, sim, havia de tudo. E o melhor: é possível barganhar em Londres também. Brava herança oriental – ou adequação ao público-alvo. Brindei a diversidade com seis barganhas de novos velhos produtos.
Não sendo oriental, foi um ato de audácia levar um relógio por 1 libra e 30 pence. Aqui na China já é mais difícil ser oriental. É só chegar perto de uma central de informações que os atendentes abanam suas mãos em negativas (acabo de perceber que, ao escrever mão, no singular, sem acento, o computador automaticamente corrige para Mao – até por aqui, senhor?). É preciso iniciar uma conversa em mandarim para que eles se encorajem a responder. Claro, é preciso fazer isso em um volume mais forte, para distraí-los da abanação. Desta vez foi mais fácil. O eterno retorno (de novo?!) para a China. É certamente o caso de um país oriental mais bem preparado ou de uma Fernanda menos ignorante. Para ambos os casos contamos com a ajuda dos malaios, os representantes oficiais da ternura latina pros lados de cá.
A diferença é notável ao submeter-se ambas as experiências iniciais à comparação: os primeiros dias em Shanghai (sob a pressão de serem, aqueles, os primeiros dias fora da civilização grego-romana) e o primeiro dia em Pequim. Na capital, os chineses esperam que os demais chineses desembarquem do metrô antes que tentem embarcar. Isso pode facilmente parecer um reflexo de um plano civilizatório maior em curto prazo, pré-olímpico. Ou poderia mesmo ser o costume local – e, assim, a absolvição da má fama pela diferença. Poderia ser causado pelos jogos? Ou seria mesmo a razão para que as bolas rolassem por aqui? O que é causa é, necessariamente, também um reflexo? Ou um é resultado do outro? O reflexo é um resultado (e agora, olhando-me no espelho, penso que pode ser mesmo o resultado de um longo vôo ao lado de um possível viciado em heroína sob uma crise de abstinência à la Cristiane F.)? Essas perguntas não parecem indolentes. Aqui todos se parecem tanto uns com os outros que fica difícil apontar onde começa e onde termina a linha, o que entra e o que sai, quem vai e para onde vêm. E é por isso que escolhi as novelas chinesas como material de auxílio nos estudos da língua e na proliferação da investigação sobre a verdade cotidiana da diversidade de casos envolvendo a mulher traída, o marido que trabalha demais e o filho problemático.

De verdades substituíveis (cont)

2008-02-25T23:53:00.001-08:00

Mas eu estava mesmo era no metrô. Momento de pressão para uma rápida reconfiguração de noções infantis. O mesmo cheiro de nylon e veludo cotelê embebidos em pigarro de tabaco barato. O mesmo de Shanghai, mesmo que pretensamente disfarçado de seda. Porque, em Shanghai, faz-se ouvidos moucos para todas essas bobagens. Londres é mesmo uma pletora. Pronto, substantifiquei o adjetivo. Londrinos flamboyant merecem, no melhor estilo anos 60.
Eu pensei em tudo isso no metrô. E daí vi meu primo. Bateu aquela fome, e nós paramos para que eu me abastecesse de 10 mini baozi por 1 real. No caminho de volta para o hotel, passei no mercadinho para abastecer o frigobar aqui do hotel. Acabei saindo com frutas e um biscoito que é difícil dizer se é doce ou salgado. Pensei que, após as recorrentes tentativas do John de desmistificação de que a cozinha britânica é a pior do mundo, devo ter reservas para a primeira semana de viver de frigobar e comida ensacada.
E é preciso dizer algo sobre o John. Ele é o menino-mago do outro musical aquele (blé!) e um excelente cozinheiro. Ou um grande enganador, porque o mistério que envolve a culinária britânica foi, para mim, resolvido depois do Yorkshire Pudding. Confesso que, depois de um dia todo visitando o Museu da História Natural, o Museu da Ciência e, depois, passando do criador para as criaturas, os museus V&A, a Galeria Nacional e a cadeira do Van Gogh, eu precisava mesmo de alguma comida de conforto. Juro que, pensando nisso, fiquei hoje tentada a experimentar a “booy massage” que tem aqui ao lado do meu hotel. Porém, isso só depois de lavar as minhas roupas íntimas na pia e comer uma bergamota. Porque é possível achar fruta em qualquer canto do mundo da China.
E, no papel assumido de uma caçadora feminina - e com um pouco mais de cabelos - de mitos, abro o “auto desafio” para sugestões de nossas maculadas cabecinhas ocidentais. Vou descobrir a verdade e toda a verdade sobre os mitos do antigo mundo. Palavra. Essa história, por exemplo, de que não há liberdade de expressão no Império do Meio é uma falácia, reflexo resultante (wow!) de nossas brigas intestinas em aceitar que nós, descendentes diretos dos greco-romanos estávamos ainda escalando árvores quando um chinês qualquer (ou teria sido um bando deles?) inventou a filosofia. Só na TV do meu hotel, por exemplo, há 50 canais. Sendo 20 deles versões diferentes da CCTV, a TV estatal. Então, viva a pluralidade das idéias.
Mas claro que tudo isso é ficção. Eu pensei nisso tudo no metrô hoje à tarde.

De hedonismo

2008-02-11T14:03:00.000-08:00

"O lado poético, instaurador, sobredetermina o prosaico, regulador, ao mesmo tempo em que é sobredeterminado por ele, e é dessa nebulosa que emerge um sentimento de deriva e uma constelação civilizatória, que só um marxismo aberto, ou um metamarxismo, será capaz de entender.
[...] Se o homem real, corpóreo, vive na formação primitiva uma unidade indissolúvel entre a subjetividade e as objetivações do trabalho e da produção, o processo histórico se incumbiu de contrapô-las inexoravelmente, não apenas exibindo a nudez do trabalhador, mas submetendo-o a constrições, padecimentos e alienações, como se o homem tivesse perdido o respeito por si próprio. Auto-alienado, acabou por entregar a natureza e a si próprio a outrem. Mesmo agora, em tempos de globalizações neoliberais, essa constante se mantém, ainda que a potência revolucionária pareça aplacada e inerme. A qualquer momento, porém, essa força indômita e espectral pode perfeitamente voltar a questionar a solidez do império planetário, batendo de frente no 'estado de guerra de conquista' em que o poder do Estado e da indústria se converteram."

Funeral Blues

2007-03-26T10:41:00.001-07:00

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone.
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead,
Put crépe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song,
I thought that love would last forever: 'I was wrong'

The stars are not wanted now, put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good

De Zulus e africaaners

2007-02-27T10:41:00.000-08:00

A chegada na África do Sul foi uma sensação especial. Depois de chorar muito ao deixar a China, eu estava entrando no lugar onde sempre quis estar. E nunca foi tão doce. É uma cidade linda. Bom, não é beeem uma cidade. Ao menos não parece assim aos olhos. São grandes highways que levam a pequenas ruas, onde ficam os prédios e as pessoas. Mas, para minha tristeza, é muito difícil vê-las.
Depois do Apartheid, em 94, a situação mudou, mas ser branco ainda é uma coisa controversa. Pensava na minha pele e sentia vergonha, frustração, amargura, raiva. Não podia ir ao centro da cidade - onde as pessoas estavam -, porque não era seguro para gente como eu. Fui, então, na companhia de um negro, visitar Soweto, a maior favela do mundo. Claro, só pude ir à Soweto dos turistas. Lá, nem mesmo com negros é bom visitar. Fiquei muito frustrada, mas valeu por conhecer a casa do Mandela. Também fui ao museu que conta a história do massacre de 16 de junho de 1976, quando milhares de estudantes foram mortos, porque protestavam contra a obrigatoriedade do ensino em Africaaner nas escolas de negros, ao contrário do ensino em Inglês. Quem poderia competir assim?!
É preciso dizer uma coisa sobre negros e brancos na África do Sul: é notável a diferença. Os africanos são de uma doçura incrível. Sorriso fácil. Não porque eu sou clara - como na China. Apesar de eu ser clara. São doces. Sempre devolvem um desinteressado como vai?! com um sorriso sincero. Estive apaixonada nesses dois dias. Por todos eles.
No segundo dia, realizei um sonho: Safari. Fui a uma cidade-parque chamada Sun City. Um resort construído dentro de um vulcão há muito desativado. Lá fica o único hotel seis estrelas do mundo. As diárias são ridículas, bem como a possibilidade destes ricos circularem pelos corredores. Ficam lá, brancos, sozinhos, com suas camas macias e frigobares.
A dez minutos dali fica o parque onde fizemos o Safari. São 55 mil km² de savana. Bem do jeito que via nos meus velhos livros de geografia. Não consegui encontrar os preguiçosos felinos - o calor era demais para eles -, mas encontrei os 3 outros animais que compõem os Big Five animals da África do Sul: Bufalo, Rinoceronte, Elefante. Faltou o leão. Ah, e o leopardo. Mas vi macacos. E eles me encantam cada vez mais. Girafas, bambis, zebras. É indescritível a sensação de estar no meio deles. E, muitas vezes, sentir-se tão próximo dos mesmos...

De Hong Kong Hiking

2007-02-27T10:25:00.000-08:00

Na teoria, Hong Kong e Macau já são territórios chineses. Mas somente na teoria. Na prática, ambas cidades são tomadas por burocracias e ares europeus.
Chegamos a Hong Kong às 11h e fomos direto para Stanley, uma área turística próxima à praia. Queria mais (2)?! Lugar lindo. Para sentar, meditar, olhar o horizonte, comprar camisetas idiotas de turista. Um bom almoço numa brasserie francesa e em direção ao Peak. Lá, algumas coisas para ver. Pelo menos foi a indicação que recebemos da mãe Fellini paulista. Mas eu, claro, com o meu maldito guia, decidi que queria visitar o Victoria Garden. Cabeça dura, decidi e lá fomos. Como o nome diz, Peak é um morro. A parte mais alta de Hong Kong. Começamos a subir uma estrada que muito me lembrou a subida da serra gaúcha. Estranhamente, o que era para ser perto ficava cada vez mais distante. Assim como a capacidade de oxigenação da moça aqui. Logo passavam menos carros, e a estrada ficava mais estreita. Já não havia mais calçada para pedestre, e o fato de nunca ter havido ali um pedestre tomava nossa cabeça de questionamentos. Será que é aqui mesmo?! Desta vez eu não queria desistir, perder para meus mapas. Subimos até encontrar uma pequena casa, que nos assegurou que o jardim ficava, sim, naquela direção. Ou seja, para cima. O que era para ser uma caminhada de 10min virou uma aventura pela selva da ilha. Três (3) milhas depois (uma hora e meia de caminhada morro acima), chegamos ao que, na hora, já tinha se tornado Victoria F***ing Garden. Mas valeu cada gota de suor. A vista é linda. E estávamos somente nós lá, com alguns carros menos corajosos.
No retorno, uma parada para um chopp. Descemos uma parada antes do que deveria só para aproveitar a passagem. Sorte. Chegamos à rua dos bares com mais facilidade. Aquilo é uma pequena Londres, como o resto da cidade. Escolhemos um bar beeem chinês para começar o Happy Hour. A China gosta muito de Happy Hours e Ladies' Nights. Sentamos e a vista não era das mais agradáveis - mas hilária. Lembra do que eu falei sobre a revolução sexual chinesa?! Pois... Ao vivo e em cores... Wow!
Segundo bar foi vítima da malandragem brasileira. Caminhando, escuto um rosnar. Uma moça quer me entregar um folheto. Sorrio, agradeço, e sigo andando. Mas algo passou pela cabeça e resolvi olhar de novo: Free beer. Okay. Pegamos um cupom que nos levou a um bar de Rugby. Okay. Este detalhe aside, foi legal beber um pint de graça e jogar uma conversa fora com o barman...
Ladies' Night no bar dos barmen do Nepal. Sem comentários. Tomamos Cosmopolitans enquanto apreciávamos a vista. Esta, sim, valeu a pena. E cada segundo de dor de cabeça da mistura no dia seguinte.
Voltamos para Macau a meia noite, cheias de fotos. Foi um dia especial. Hong Kong vale a pena. É uma China para turista ver. Organizada, simpática, cheia de placas. Melhor andar por ali. Mapas são dispensáveis...

De Fellinis

2007-02-27T10:22:00.000-08:00

Os paulistas que me receberam nos últimos dias em Macau são os representantes no Brasil da família Fellini. Sim, Frederico, o primo. Morri. Morri pela segunda vez quando, ao entrar no que seria meu quarto, vi o quadro do "8 e 1/2", meu preferido.
Queria mais?!

De festividades e finalizacoes

2007-02-20T21:13:00.000-08:00

Volto a ausencia dos famigerados acentos. Sei que nao eh melhor, mas tb nao acho que seja pior.
Os ultimos dias em Macau foram como se fossem os primeiros - ah!, tem sido mesmo. Meu aniversario comecou e terminou de maneira catastrofica. Ao som de Celine Dion. Nasci no dia em que eh Dia dos Namorados no mundo. Macau insiste em lembrar que estou sozinha e gritar ao mundo que sou solteira. Primeiro, resolvi me levar para jantar e para um drink. Esperando um taxi, um casal vem falar comigo. Ela, brasileira, ele ingles. Ambos testemunhas de Jeova. Ganhei, de aniversario, a ultima edicao de "Jesus salvara o mundo do sofrimento" (ano IV, n13). Eu, toda montada esperando um taxi e eles querendo me fazer sentir culpada por mitologias lamentaveis. Okay. Mudo de rua. Meia hora depois entro num taxi e vou para uma rua de bares. Sao meia duzia de sinais da Heineken, na verdade. Primeiro, nao conseguia uma mesa - porque havia casais por todos os lados. Onde consegui havia um cardapio especial para que nao estivesse acompanhado. Pode?! A revolucao sexual chinesa eh algo bastante questionavel. Sentei no bar mais vazio que havia e ganhei uma rosa. Fiquei duas horas sozinha la, ao som de Continental 98.3 FM. Quando Celine Dion comecou a puxar aquelas notas mais altas, pedi a conta e me mudei para um outro bar. La tinha gente, mais do que casais. Consegui uma mesa perto do palco. Atras do palco, um telao passava o carnaval no Rio de 2004, com as imagens mais absurdas dos "paises baixos" das mulatas brasileiras. Quis entrar dentro do meu casaco. Agradeci, enfim, por estar sozinha. Nao precisando conversar com ninguem, ninguem saberia que sou brasileira - e eu nao precisaria sorrir aos comentarios "carnaval", "beautiful women", "Ronaldo" etc. Fiquei chocada. Ate que a banda comecou a tocar.
Duas meninas e dois rapazes, todos de blusas vermelhas. Estranho. Era tipo karaoke, mas um deles tinha uma guitarra. As meninas usavam saias que, se eu abrisse os brincos delas e os colocasse em volta da cintura, teria um comprimento maior. Fiquei chocada. Elas pareciam mais nuas que as mulatas da Sapucai. A revolucao sexual chinesa eh algo estranho. Eu nao posso sentar porque sou solteira, mas elas andam nuas... Voltei depois de um Gin para meu longo pijama.
Desde que o Ano Novo comecou, tudo fechou e, portanto, fiz mais turismo. Visitei alguns lugares novos, "caminhei por ruas nunca andadas". Em Macau eh preciso ter o espirito aventureiro. Ha de se entrar nos becos. Eles sempre levam para algum lugar. Nesses ultimos dias, minha amiga paulista de Shanghai veio e, com ela e as primas, fiz algumas coisas de juventude. Fomos a festas e coisas. No dia do ano novo - dia 17 para 18 - , vi a queima de fogos do bar Casablanca, com o dono do jornal. Nao foi nenhuma Copacabana. Mas tambem nao foi pela TV ( e de TV chinesa ja me basta!). Naquele dia a tarde assisti aos shows no centro da cidade. Uns grupos folcloricos de Guanxi e o desfile dos 12 signos do zodiaco. A danca do dragao foi muito mais legal. Um grupo de 10 meninos levava o dragao, seguindo os comandos de uma menina. Foi realmente bonito. O dragao eh muito importante aqui e, por isso, foi especial. O grupo folclorico ainda nao sei. Eles dancavam, mulheres contra os homes, ao que me pareceu, mas se uniram no final para derrotar um touro - que nao faco a menor ideia do que significa. Tentei perguntar, mas ninguem sabia. E tb ninguem sabia o que eu dizia. Nem em portugues, nem em ingles, nem em chines. Mas fiquei feliz que falei em chines diversas vezes. Mudando frases, alternando verbos. Procurando entendimento. Nao consegui, mas a vitoria pessoal me colocou um sorriso honesto no rosto.
Depois da queima de fogos fomos a um bar que estava sendo inaugurado. Lin-do! Lindo, lindo mesmo. Fica no 21o andar de um predio e se chama Sky 21, A musica nao eh grande coisa - nem as dancarinas de saias de brinco de argola -, mas a vista eh fenomenal. Ficamos por um tempo e entao seguimos para um outro bar, dentro de um Cassino. Esta nao foi a minha primeira vez (ainda) dentro de um Cassino. E tb nao foi minha primeira vez naquele bar. Assim que cheguei, quis ir embora. E entao entrei no taxi.
Eu, na caipirice de cidade pequena, imaginava os Cassinos como algo incrivel, pois sao ridiculamente lindos por fora. Pessoas interesantes fumando charuto, mulheres de vestidos, chapeus, glamour. Que nada. Eram os chineses do dia que estavam la, perdendo aquilo que ganharam construindo o cassino dois meses atras. Em tres anos, Macau cresceu como nunca. Crescimento diretamente proporcional ao numero de Cassinos. Nas minhas converss por aqui, descobri que, para os locais, os Cassinos foram a perdicao. Alem de terem trazido muitos chineses pobres como operarios (e com isso, pequenos furtos), deram ainda mais poder a mafia chinesa. E os locais estao pobres e viciados. Foi uma cena triste ver um senhor, de chinelos, socando a mesa ao perder as ultimas fichas. Mas o vocalista da banda parecia o Chris Cornel. Eles tocaram ACDC e fiquei feliz. E foi ver uma Macau que eu nao conhecia.
Conheci uma mulher de Guine Bissau. A primeira da minha vida. Muito inteligente e querida.
Do Ano Novo chines, algumas curiosidades. E lixo. Acredita-se que eh o momento de varrer as casas e se livrar dos entulhos. A cidade esta tomada de carpetes velhos e cheiro de tinta nova. Muitos fogos e pedidos de protecao aos ancestrais. Eu, que sou rato, devo manter, neste ano, meus planos. As festividades terminam no dia 3 de marco - dia dos namorados na China (so porque eh o 18o dia da lua). Eu, por fim, estarei solteira, mas longe.

KUNG FAT CHOI!!!
Amanha sigo para Hong Kong e, entao, Africa do Sul. Chego em POA dia 27, em torno das 18h. Respondido.

De discretas ironias

2007-02-13T22:53:00.000-08:00

Na China acredita-se que, ao nascer, a pessoa já tem 1 ano. 24, então. Mas hoje não será sobre a China. Será sobre mim. Acordei pensando onde foi que perdi este ano. Não sei ao certo se foi um ano de infância, ou de adolescência, ou se ainda vou perder sendo adulta. Mas isto me levou a pensar. Claro, é o que sei fazer melhor. E me levou a fazer um levantamento daquilo que foi e de tudo que esta por vir.
Peguei um táxi e fui ao templo budista A-ma, para clarear as idéias. Fiz as pazes com Buda, ou ele comigo. A coisa com os deuses é que sempre achamos ter controle, mas são eles que nos guiam, no fim. Lembrei que, há pouco menos de um ano, rezei para que Deus me deixasse morrer. Hoje, não. Pedi que Buda me desse saúde e mais sabedoria para lidar com o inusitado.
Pensei muito na China também, e nos segundo que me separaram de tomar outras decisões no passado. Se... Se... Se... Bom. “Se...”, eu não estaria aqui. Não sei o que me levou a aceitar – ou esquecer – planos passados, mas o fato é que eles me trouxeram para longe de tudo e todos. Para o outro lado do mundo. E estar 11 horas distante do Brasil me fez pensar no que deixei ai também. Minha mãe. Amei-a e a odiei. Hoje a tenho como algo preciso, precioso. Um ser humano. Meu pai, que me alegra tanto ao me permitir ser uma criança perto dele. Minha avó, que nunca deixou de me amar – mesmo quando não fui a melhor das netas (ou filha). Minhas irmãs, que põem cores nos meus dias. Meus amigos.
Já chorei de saudades de um deles enquanto conversávamos, olhando nos olhos. Mas também já fiz uma amiga chorar, quando disse que iria embora. Acho que assim a gente se apaixona. Ou se apaixonou. Já fui a uma exposição de arte ucraniana e amei um amigo. Já deixei amigos para trás, fiz novos.
Já me apaixonei por um estranho, e me desapaixonei assim que nossos olhares desviaram e cada um seguiu seu caminho. Mas acho que isso vai acontecer para sempre na vida dos aquarianos. Já beijei de olhos abertos. Já fingi dormir para não discordar – ou ter de argumentar.
Já dancei Madonna na frente do espelho, fazendo do desodorante microfone. Já cantei Audioslave a todo o volume, mas já ouvi Billie Holiday baixinho, baixinho, até parar de chorar. Mas também ainda não sei se não existe pecado do lado de baixo do Equador ou do arpuador. Hoje acho que não há em nenhum.
Já tive o mesmo sonho duas vezes. Mas, de sonhos, realizei poucos. Mas imprescindíveis. Nunca vi a torre Eiffel, nem o muro das lamentações, mas estive na Muralha da China – e aqui não faço julgamentos ou juízo de valor. Não estive na África, ainda. Mas já fui massageada por um cego.
Já mandei um e-mail para um político, pensando que pudesse mudar o mundo. Já quis ir para a África, pensando que poderia mudar a África. Fiz as pazes om a minha mãe – e consciência -, e isso mudou a minha vida.
Aprendi a chorar sem fazer barulho. Nem mesmo sentir. Mas também aprendi a distribuir sorrisos para aqueles que menos esperavam.
Já comi cobra, engoli sapos. Disse o que queriam ouvir, mas também falei aquilo que realmente pensava. Já fiz alguém chorar por isso. Outros gargalharam, outros sorriram educadamente. Já dormi sem tomar banho. Já fingi gostar de uma música para agradar alguém. E já deixei de gostar de uma musica porque me lembrava algo que partiu meu coração. Mas nunca tive uma musica com alguém. Não sei se algum dia cheguei mesmo a ter alguém. Mas acho que conquistei alguns pelo caminho. E eles a mim. E a todos agradeço a compreensão quando tive de partir. Mas também já fingi entender a partida alheia.
Já fiz tatuagem, e menti ao dizer que não doía. Como menti ao dizer que não doía dizer adeus. Ou ao dizer Olá, muito prazer.
Eu sou...
Já fumei ate não ter voz no dia seguinte. Mas também dancei, like no one was watching. Já bebi sozinha em casa ate tudo girar. Mas também fiz uma cesta de três pontos. Já tentei correr mais do que minhas pernas poderiam suportar. Mas também já corri em volta da quadra. Já quis ficar sozinha quando estava acompanhada. Já estive sozinha enquanto estava acompanhada. Já quis alguém quando ninguém lá havia, e aprendi a contar as estrelas assim. Sem me perder, pelo menos.
Mas já pensei que eu mesma fosse grande coisa. Hoje olho meus amigos e familiares e tenho orgulho – e sinto felicidade – em perceber como sou pequena. Acho que por isso já comprei mais do que podia carregar.
Não, CMJ, não sei nada sobre música francesa. Mas sei tudo o que me foi possível saber sobre Flaubert nesses 23 anos. E consegui entender o que ele sentiu no oriente.
Já mudei meus planos por alguém. Alguém já mudou os planos por mim. Mas jamais consegui encontrar o mesmo estranho duas vezes. Já vi o mesmo filme duas vezes. Uma depois da outra. Mas nunca fui a duas sessões de cinema. Já consegui o emprego que eu queria, e já me libertei dele quando não havia mais porquê.
Já estive na TV. Nunca fui famosa. Mas tenho um leitor fiel (o seu Geeeroge Cuozzo). Isso me lembra que já dancei coisas ridículas só para fazer alguém rir. E eu ri. E ri muito. Já chorei de rir. Já chorei de tristeza. De espanto, de solidão, de claustrofobia. Mas já ri ate mijar nas calças. Já fui professora, mas sei que quem aprendeu fui eu.
Já tomei cerveja quente e um dos 10 melhores vinhos do mundo. Mas nunca dividi um vinho do Porto. Já escutei o Big Ben. Já tropecei e já cai na rua. Já ajudei um cego atravessar. Já fui atropelada. Já estive no hospital, mas não desisti, e segui em frente. Já tive o cabelo de todas as cores. Mas ainda não sei qual a minha preferida.
Já esqueci o aniversario de alguém e depois fingi ter confundido as datas. Já tive peso na consciência. Já pedi perdão. Já perdoei. Mas nunca esqueci. Ou já, e agora já não me lembro mais.
Já menti para um estranho. Já falei mais do que deveria a um estranho. Já falei coisas que foram levadas como piada. E também ri de coisas que eram sérias.
Já tive um cachorro. Mas nunca tive um gato. Ah, tive um emprestado.
Já tive cinco festas de aniversario num ano, mas passo este sozinha. Com um vinho do Porto.
Já cometi erros, e não me arrependo. Talvez de tê-los cometido mais algumas vezes depois. Já me apaixonei por um amigo. Já menti minha idade. Já fiz que entendia. Já fingi escutar. Já fiz que sabia algo do que eu falava, sem ter a menor idéia.
Everybody hurts.
Ao umbigo bem educado, falta geralmente mundo. E sendo a cidade um mundo, o mundo não é uma cidade.
“Só quem exercita diariamente a escrita sabe que, por vezes, se impõem vozes que não são as nossas, que se discorre em nome de um anjo qualquer ou demônio que insiste em nos atormentar. E nada mais do que isso.
A vertigem da ficção, sobretudo de mim próprio, é um dos maiores prazeres a que me entrego e que também gosto de partilhar. Todos teremos um pouco desse vício de contemplar abismos internos, de questionar a existência que se nos se desfaz entre os dedos, como uma rocha arenosa. Quero agarrar, e não consigo. Quero pensar, e tudo esqueço. Quero andar, e vacilo. Felizmente há muito que tenho a certeza de não ter certezas. Não sou, logo existo”.
Já desisti de falar de coisas sérias o tempo todo. Prefiro divertir aos outros – e a mim – com meus disparates a ser uma chata a andar pelo mundo - de rodas.
O dia fútil, mais do que os outros dias: o dia das “discretas ironias”. Lembrei do meu amigo Daniel filósofo que, na distância de um celular, descobriu a fragilidade das relações humanas. Eu, longe do orkut, faço o mesmo. Sei que somente aqueles que interessam vão, hoje, pensar em mim. E isso me poupará de votos de amor, paz e harmonia. Não que eu não os deseje. Mas, bom, que sejE.
Nesse passeio pelo que foi aquilo que chamo de minha vida de “jás” e “nãos” há uma ressonância demiúrgica. Obrigada pai, mãe, Flávia, Lala, Bruna, vó, tata, Romanoff, por terem me colocado naquele avião. Ele não só me levou ao outro lado do mundo, mas me levou a mim, e ao ano que perdi no caminho.
Nunca plantei uma árvore. “Nem nunca” escrevi um livro. Mas já... Bom, quase.

De TV e aparicoes

2007-02-12T19:35:00.000-08:00

Dia 18 de fevereiro eh Ano Novo Chines. Inicia-se o ano do porco - que eh dito ser um ano de generosidades e extravagancias. Adiantei o meu. Cheguei cedo ao jornal. Nao havia ninguem aqui ainda. Eu nao tinha chave. Mas a TV me encontrou. Tive de gravar uma mensagem de Ano Novo para os chineses. Em ingles. Num dia de cabelo ruim - tem chovido muito por aqui... Mas o pior foi ter que gritar "Ieeeeeeeeeiiiiii" ao fim, segurando com os dedos um V de vitoria. Nao era assim que eu queria ser conhecida na China.
Muito engracado...

De lusofagias

2007-02-12T19:33:00.001-08:00

Quantos anos tem a chuva?

“
Imagino um professor de Português para quem na linguagem existe tudo, desde que a gente saiba ler, mas sobretudo existe tudo o que está fora da linguagem. Imagino um professor de Português que vem dizer que Deus está no pormenor – e que está também na palavra mais discreta e invisível.
Ele pegava num verso e desdobrava-o como fruto. Dizia, citando Herberto Helder: “Entrou na minha vida uma loucura branca”. Vamo-nos sentar em volta deste verso. E sentavam-se. “Alguém parte uma laranja em silêncio/ à entrada de noites fabulosas”. E avançavam pela noite das palavras.
Alguma coisa “entrou”. Não fui eu que enlouqueci, não fui eu que quis enlouquecer (é possível querer enlouquecer? Se fizeres muita força, és capaz? Ou já estavas a enlouquecer – devagarinho – quando disseste que querias enlouquecer?). Foi a minha vida que se transformou num lugar (vou contar um segredo sobre Herberto Helder: tudo nas suas palavras se converte em um lugar), e alguém entrou nele. A loucura – reparem – é como se fosse uma pessoa: bate à porta, entra? Quais são os seres que podem entrar na minha vida? Um gato, a noite, a doença, a morte – tu?
Aquilo foi loucura. Mas o que é a loucura? Abre-se à nossa frente um espaço de dois lugares simétricos: à direita, a razão, à esquerda, a loucura. Ou seria melhor imaginarmos o contrário? Haverá alguma cumplicidade secreta entre o lado esquerdo e a loucura? E ainda: serão mesmo dois lugares inteiramente simétricos? Não será que um parece fechado e arrumado, o lugar da razão, e o outro parece ser o que resta, o avesso do primeiro: a loucura como o outro lado da razão. Será que podíamos viver num mundo em que só houvesse o lado direito das coisas? Que traz ao mundo a loucura? E o mal? E a noite? E a morte? E tu?
“Entrou”, diz o poeta. Mas foi de uma só vez? Ou este “entrou” significa um gerúndio: “está entrando”. Um gato entra no meu quarto. Mas a loucura só pode estar entrando. Insto é, continuando a entrar. Até onde?
E por que “branca”? A loucura poderia ser “negra”. Deveria? Poderia ser cor-de-rosa? E amarela? Haverá uma loucura amarela? Que significam as cores? Como é que tu sentes as cores? Branco e negro são ainda cores? Uma loucura branca será aquela que vai tão longe no ver que acaba por cegar num excesso de luz? Podemos olhar o sol de frente? Podemos olhar a loucura de frente? Haverá aqueles que amam limites e aqueles que preferem habitar os patamares intermediários?
E depois o poeta abre a janela das perguntas: elas vêm na brancura do real. “Quantos anos tem a chuva, em que mudez nasce o álamo, com que passos chega a noite sobre o odor da salsa viva?”
Foi uma aula de Português: “O tempo leitor de um. Autor./ Ou um livro e um Deus com ondas de um mar/ mais pacientes./ Ondas do que um leitor devagar”.
”

De infernos e frustracoes

2007-02-11T23:16:00.000-08:00

Os dias de inferno astral pre-aniversario estao acabando. Pelo menos eu os sinto cada vez mais distantes, enquanto a idade avanca e eu me sinto mais velha. Oh, melodramas. Grande besteira. Pensei muito nisso ontem. Quis ir a uma exposicao da dinastia Qing que, de acordo com o meu mapa, ficava perto da minha casa. Como era domingo resolvi antes visitar um templo que fica a duas quadras do meu apartamento. So para acertar minhas dividas com Buda antes dos meus ultimos dias (de inferno, de jovem, de Macau...). Claro que caminhei por horas sem conseguir chegar ao Templo. E o pior eh que eu podia ver a construcao sobre as casas. Lembrei da primeira coisa que aqui coloquei - as torres sobre as casas de Nietzsche. Pensando nisso, entao, resolvi me lancar no antigo habito de Kant: a "promenade". Caminhei pelas mesmas ruas que sempre caminhei. Quisera eu poder encontrar o que ele encontrou. Nao. Nao consegui chegar a exposicao tambem. Ha algo de errado com meus mapas - ou comigo. Estou convencida que eh a estupidez juvenil dos meus 22 anos. Talvez, depois de quarta, serei mais sabia. Porque a gente pensa que sabe as coisas. Eu pensei que pudesse ler mapas, ao menos. Mas acho que estive errada o tempo todo. Assim como o fantastico esteve errado sobre Macau. Aqui NAO SE FALA PORTUGUES. Juro! Tentei pedir direcoes - em todas as linguas que sei dizer "direita" e "esquerda". Frustrante. O que consegui foi um sanduiche. Depois dele, tambem desisti dos templos. Nao se deve visitar Buda de estomago cheio, pelo que sei.
Mas minha mente estava vazia. Ao contrario de Kant, perdi alguma coisa pelo caminho. Era domingo, e eu nao deveria ficar em casa escutando as mesmas musicas de sempre, folheando as mesmas velhas paginas dos meus novos livros. Resolvi sentar um pouco a beira do reservatorio que fica ao pe do meu predio. O dia nublado favoreceu a angustia de nao ser capaz de lidar com nada. Sentei la por tres horas, observando. E entao me dei conta que era isso mesmo que deveria ter feito desde o inicio. Enquanto eu pensava no envelhecimento, dezenas de chineses passavam correndo por mim. Literalmente. Ha algo de estranho neste reservatorio. Alguns equipamentos de ginastica, uma pracinha para as criancas. Quem passa por ali, aproveita para colocar o corpo em dia com a mente. Corre um pouco, faz ginastica, olha para o horizonte. Alguns tem 4 anos, outros 70. E eu pensando nos meus 23... Ora me sentia mais proxima da pracinha, ora do horizonte. Mas nao tive vontade de correr. Ate porque minha bolsa pesava muito com meu inutil mapa.
Mas entao me dei conta de uma coisa: na China as pessoas nao envelhecem. Nao como nos, ocidentais. Estamos muito preocupados com caminhos, verdades e valores. Eles, nao. Estao preocupados com Yin e Yang. Com o equilibrio. Tentei me lembrar da ultima vez que me senti em equilibrio. Foi mesmo na primeira vez que meu pai me levou a Gramado. Esperava ansiosa ele terminar o cafe, fazendo inumeros barquinhos com o jornal do dia. Eu tinha 6 anos, e foi a primeira vez que vi manteiga em bolinhas, no restaurante. Aquilo me impressionou muito. Depois disso, alguns poucos momentos.
Ha um ditado chines que diz que aquele que esta sobre a montanha nao pode ver seu contorno. Eh verdade. Eh preciso sair dela para perceber sua forma.
Neste segundo de pensamento, um senhor passa pelo meu banco, carregando a netinha sobre os ombros. Trocamos olhares. A crianca sorri. Tudo que eu pensava naquele momento ficou distante, como os anos de quando eu tinha apenas 6. Levantei e voltei para as minhas mesmas musicas.

De bagagens (d)e leituras

2007-02-04T00:41:00.000-08:00

Esta semana li que na China, durante a dinastia Song, as pedras eram bastante apreciadas. Quem encontrasse um exemplar curioso poderia escrever ali seu nome e apresentá-lo como obra de arte. Também diziam que ninguém encontra uma pedra por acaso. Acho que é verdade. Muitas vezes, elas nos encontram.
A melhor coisa a respeito de Macau é que aqui é possível fazer tudo caminhando. Ir a todos os lugares. Por isso, tenho exercitado bastante o meu meio de locomoção favorito. Tênis nos pés, cabeça ereta. É possível se descobrir muitas coisas. E por isso a descoberta que fiz sobre a história das pedras na China me foi de grande valia. Passei a observá-las com mais atenção. Isto porque, em especial, nestas minhas andanças, acabo sempre tropeçando em alguma. O que não me acontecia com freqüência. Não que isso esteja relacionado às práticas dinásticas dos Song. Mas percebi que, a cada tropeço, eu parava. A linha do pensamento se rompia. Em alguns milésimos de segundo eu olhava para trás e relembrava onde eu estava e para onde ia. Via muitas pessoas a minha volta e, por isso, em cada tropeço há também uma rápida lembrança de não estar sozinho. Num milésimo de segundo. Mas passo pelas pedras incólume. Daí, então, penso que, de certa maneira, as pedras devem nos escolher. De alguma forma...

Li nesta semana também que há cerca de 500 mil habitantes em Macau. Todo o final de semana, mais 200 mil chegam à cidade para turismo. Não havia percebido ainda o peso desses números até hoje. Acordei cedo, preparei meu confortável tênis, meu livro sobre Macau sob o braço, um outro de poesia na bolsa – para eventuais e estratégicas paradas para descanso – e saí pela cidade. Eu e todos os 200 mil outros turistas. Encontrei a todos no caminho. Havia preparado um itinerário mais ou menos seguro. Tinha ido por aquelas ruas algumas outras vezes, e a chance de me perder seria menor. Lá estou eu, tênis e livros, rumando em direção ao Largo do Senado (o centro histórico português), quando vejo que a rua está bloqueada. Dezenas de policiais apitavam e indicavam uma direção – que definitivamente não era uma rota segura para mim. Parei por alguns instantes e vi o que acontecia: o ministro de Portugal está na cidade. Naqueles segundos, 500 anos de história se passaram pela minha cabeça, e tive de respirar fundo. Depois de tanto tempo, lá estava um brasileiro tendo que mudar novamente seu rumo natural por caprichos portugueses. Detestei o fato de ter que ir por onde todo mundo ia e não pelo meu caminho – ainda mais por causa de um português. No trajeto novo, nada especial. Algumas poucas pedras – mas elas me evitaram, todas, e eu fingi que não as vi. O interessante é que já havia visto algumas vezes pessoas nas esquinas queimando papéis em grande tonéis vermelhos. Descobri então que aqueles papéis eram todos relacionados a dinheiro – envelopes de banco, notas falsificadas, documentos, recibos. A queima desses materiais é feita como reverencia aos antepassados e uma prova de distanciamento no mundo material. Interessante.
Depois de retornar às ruas previstas, saí à procura da Casa do Mandarim. Construída em 1881, foi a residência do escritor Zheng Guanying, e representa uma mistura de elementos ocidentais e orientais. Caminhei por 40 minutos, alternando ruelas, e não consegui encontrar a tal casa. Suponho que seja só ficção mesmo.
Aproveitei a oportunidade e visitei a Rua da Felicidade. É uma ruazinha cheia de lojas de doces, confeitarias. Mas, há muito tempo, era onde ficavam os bordéis. Esta é a razão do nome. Apesar de não mais operar ali nenhuma casa dessas, acho que o nome ainda é apropriado... (Isto me fez lembrar que ontem, no jantar na casa do dono do jornal, encontrei um pequeno livro sobre a história da prostituição. Esta será a leitura da próxima semana. Os detalhes seguem abaixo).
Terminada a Rua da Felicidade e vencida a tentação (nem bala, sequer), fui às Ruínas de São Paulo. Confesso que pensei que seria maior, mas é, na verdade, somente a fachada do que foi, uma vez, uma igreja, construída entre 1602-1640, e destruída por um incêndio em 1835. As Ruínas de São Paulo eram, na verdade, um complexo construído pelos jesuítas e constituído pela igreja e pelo Colégio São Paulo. Vale a pena subir as escadarias e ver a cidade de cima.
Mas melhor ainda é a vista que se tem do Forte do Monte. Esta é uma construção também jesuítica e serviu para defender os portugueses das investidas holandesas. Construído entre 1617 e 1626 e com uma área de 10 mil m², o Forte foi recuperado no final do século XIX e completamente reformado nas décadas seguintes. De Forte mesmo há pouco. Alguns poucos canhões, a estrutura. No lugar das casas militares há um belo jardim, onde fica o Museu de Macau. Este foi auge do dia.
O Museu de Macau é enorme. Nele há exemplares da cultura portuguesa e chinesa. Réplicas de igrejas e artefatos católicos se fundem com a cultura budista – ainda muito preservada por aqui -, numa massa esquizofrênica a qual chamamos de Macau. Lembrou-me muito o museu da Puc, pois é todo interativo e, ao contrário dos museus de Pequim, há explicações lógicas sobre o que vemos e em várias línguas. Passei horas lá dentro, lendo tudo, anotando tudo, absorvendo. Ali dentro foi reconstruído o centro português de Macau, pelo qual podemos passar enquanto acompanhamos a história. Mas o especial mesmo é que, devido ao Ano Novo Chinês – o maior evento no país, que será comemorado no próximo dia 18 -, há uma grande exposição de gravuras de Yangliuqing, que se chamam Nian-hua. São coloridas representações do alegre do dia-a-dia dos chineses, crianças de rosto bastante arredondado (que representa felicidade e prosperidade), mulheres, ópera. Estas figuras as da dinastia Song, mas se desenvolveram muito durante as dinastias Ming e Qing. Estas gravuras vieram do norte da China, de uma província chamada Tianjin, e Yangliuqing é um dos maiores representantes desta arte.

É incrível como minha sorte sempre me levou a me cercar das pessoas mais fascinantes. Sexta-feira fui convidada a participar de um jantar do jornal na casa de Carlos, o dono do jornal. Mas primeiro é preciso falar das pessoas. Trabalham no jornal três jornalistas portugueses e uma chinesa. É um jornal pequeno, mas cheio de detalhes. Sofia é uma aquariana muito ligada em política. Carlos é um virginiano todo cultural. Algumas conversas interessantes. João, o diretor, é quieto, reservado, casado com uma brasileira. Carlos, o dono do jornal, é um escorpiano chique de Lisboa. Estudou antropologia e todo o resto. A casa dele é tomada de livros e filmes. Mas tomada mesmo! Típico apartamento de um bachelor intelectual. O brinde foi ddicado a mim, mas senti que deveria ser ao contrário. Lá estava eu, humilde jovem brasileira, cercada do melhor queijo, do melhor vinho e da melhor conversa. Carlos, o bachelor, sabe tudo de tudo. Incrível. Como semana que vem ele vai embora para Portugal, é na casa dele que vou morar. E não poderia estar mais feliz. Quando ele me ofereceu o apartamento, pediu que eu fosse lá um dia para que me explicasse as coisas. Pensei que ele falava de aparelhos, interruptores e máquina de lavar. Não. Ele me mostrou onde eu poderia encontrar os livros e os filmes. Tudo brilhantemente organizado.
Nas paredes vermelhas há muitas obras de arte e quadros de filmes famosos. Outros, desconhecidos para os não-intelectuais como ele. Luzes secundárias, taças especiais. No meio da noite percebi que a conversa variava sutilmente enquanto bebíamos um dos 10 melhores vinhos do mundo – que custa algumas centenas de Euros. Demorou um tempo para assimilar que aquela seria minha casa. Algo me diz que vou passar algumas boas horas acordada tentando entender a lógica das coisas.
Este Carlos me deu também alguns vários livros sobre a China, que vão contribuir e muito com minhas expectativas – e também com o meu já existente excesso de bagagem.
“Forgive father for I have sinned”: na volta para casa, encontrei-me numa ruela – que não estava no meu plano – onde havia um sebo. Comprei mais algumas coisas. Nas bagagens eu penso depois. O importante, nessas alturas, é a leitura.

De Macau

2007-02-01T00:26:00.000-08:00

A proximidade com o portugues me faz lembrar da vida, e da vontade (assim mesmo) do Brasil, confesso. Tambem parei para pensar nos milhares de erros que ha em tudo que escrevi aqui ate agora. Sempre achei estupido as pessoas dizerem se confundir quando muito tempo fora, mas a verdade eh que acontece. Nossa, a sintaxe de algumas frases eh pessima. Haver sem h... Mas vou deixar tudo assim como lebranca. Assim como os acentos. Sem acentos. Ha pouco - mas constantemente - pensando em ingles e chines, a gramatica da lingua parece apenas uma lembranca distante. A Fe Reche deve ler e querer morrer. Mas, ate agora, nao me arrependo de nada. Talvez da falta do h... Mas do resto, "eh tudo lindo".
Hoje eh dia 1o e, como de praxe, nao quero nada nem ninguem. Passei a manha caminhando, respirando fundo. Esta tarde escutei mil vezes a musica "Vero", que sempre me faz pensar.
"A vida eh assim, eh o que eh", ela diz. E eu concordo. Em termos.
Prometo que do final de semana nao passa - responderei a todos os e-mails, e tentarei descobrir como colocar aqui as milhares de fotos (mais amadoras, impossivel!) que tenho ate agora.
Mas hoje, nao. Hoje nao...

De significantes e significados

2007-01-28T22:56:00.000-08:00

Bright lights, big city...

A viagem ate Macau foi muito dificil. Apesar de Honk Kong e Macau pertencerem a China ha oito anos, ainda ha muita burocracia. Muita imigracao, formularios. E finalmente ninguem descobriu que eu trazia na mala cha de Pequim e dvds pirata...
Nao sei se a cidade eh grande ainda, mas as luzes sao incriveis. Eh o mais proximo que estive de dinheiro em toda a minha vida. Aqui, tudo eh pago. Mas, depois de caminhar uma quadra e meia carregando mais malas do que bracos, pensei que Macau poderia ser o oposto do que sempre sonhei - e por um minuto quis desistir. Mas logo voltou a velha coragem. Para sair de Honk Kokg peguei um onibus - primeiro desafio: como levar tres bagagens e duas bolsas para dentro do carro, com mais mil chineses passando?! De algum jeito, consegui. Mas nao aguentava mais. Acordei hoje com o peso da teimosia nos ombros, e a coragem tornou-se uma dor insuportavel nas maos. Meus dedos literalemente se abriram e, em meio a sangue, desespero e raiva, eu so conseguia pensar por que nao escutei meu pai...
Mas chegando na cidade propriamente dita, fiquei feliz. A noite eh incrivel: luzes, glamour. O dia eh agradavel, ensolarado.
Aqui tudo se resolve em quatro linguas, e Joaquim eh excelencia.
Meu hotel fica na rua de Pequim com a Avenida da Amizade - o que me lembrou que o nome do meu amigo de Pequim eh o nome da rua que eu morava em Shanghai. Pela minha janela posso ver um posto de combustivel. O primeiro que vejo em dois meses. Nao sei como se abastece carros na China. Mas hoje de manha, quando sai para um breve tour, encontrei mais dois.
Na frente do hotel ha um grande cassino. Marmore negro, limousines, homens de chapeu e luva por todos os lados. Nao eh a toa que Macau eh maior que Las Vegas ha algum tempo. Nao sei os numeros exatos, mas sei que o dinheiro movimentado aqui em apostas eh quase 30% maior que em Las Vegas. "A America eh logo ali..."
Hoje a noite vou me encontrar com meu novo editor e, quem sabe, amanha comeco minha carreira como jornalista na China. Quem sabe...

De estranhezas

2007-01-25T19:17:00.000-08:00

Agora que estou deixando Shanghai muitas coisas estranhas tem me ocorrido. Mas da melhor - ou pior - parte das estranhezas: eu comi cobra, escorpiao e grilo. E tambem me aventurei em intestinos de porco e sopa de rim de porco. Ambos terriveis...

Diego: li teu e-mail, e vou responder assim que possivel. Paginas brasileiras aqui sao um problema. Mas nao tem um dia que nao lembre de ti. Ate tentei te ligar na quinta, de tanta saudade que me deu...

Dai: parabens, flor. Eu sabia que tudo ia dar certo. Mais que merecido. Se tiver uma vaguinha por la, ja sabe.. Posso te servir cafe...

Fecris: li teus comentarios. Sim, tenho gostado muito. Mande noticias da Inglaterra!! Meus melhores amigos aqui sao dois meninos ingleses.. Go figure.

Luluzinha: saudadona! POde deixar que estou atras da minha propria casa de opio. If you know what I mean...

Emerson: obrigada pelo carinhoso e-mail. Likewise!

Daniel - filosofo: Ah, Porto Alegre eh minuscula! E o frio eh otimo. E sim, tu ia abalar por aqui!!!

Daniel - Joes: Tenho presenteeeeessss...

Patto: Nem sei.... Saudades de-mais! Nao quero nem falar sobre isso....

Pancho: Alo?!

Tematica: recebi o e-mail da Fe. Muitas saudades de vcs, meninas. Quero saber das novidades de vcs tb. Minha entrevista saiu?! Ah, Mari, peguei tua doenca! Levei choque o tempo inteiro, em tudo, em Pequim. Carro, vidro, parede, tudo!

Pai: Looooveeeeeeeeee

Fla: Tu ia rir muito da minha cara frente ao intstino de porco. Loove

De verdades e vertigens

2007-01-24T19:51:00.000-08:00

Nas ultimas semanas tenho pensado muito na verdadeira China e como eu chegaria nela. Leio sobre os imperadores. As tres mil mulheres dos imperadores. O budismo. O taoismo. Shanghai eh linda, mas longe de ser China. Na verdade, Shaghai eh a China no presente.
Ao chegar em Pequim, uma verdade se estabelece: isto eh mais China. COm 12 milhoes de habitantes, Beijing ainda mantem tradicoes. E eh lindo. Meu amigo Sun Ling Sheng foi me buscar no aeroporto. Num quick tour, ele me mostrou um pouco daquilo que, em poucas horas, eu estaria vivendo, sob a luz do dia. Frio. Muito, muito frio. Havia gelo por toda a parte - da neve que caiu entre o natal e o ano novo. Perguntei a ele o que eu poderia ver em Beijing. "Historia, cultura e politica", ele respondeu.
No primeiro dia visitei o Temple of Heaven. Um parque de cerca de 8km2, que era utilizado pelo imperador, the Son of Heaven, para sacrificios e oracoes. Pela tradicao chinesa, o sucesso se deve ao equilibrio entre ying e yang. Mas nao daquele jeito que a gente le em revistas femininas. Aqui eh serio. O palcaio, construido durante a dinastia Qing, eh absolutamente perfeito. O vermelh e o amarelo representam a construcao Real, a vida e a riqueza. Tudo baseado no numero nove, que eh o maior e mais proximo do heaven. O imperador iria la uma vez por ano. Eh realmente especial.
Quem me levou la foi Mr Xu, um senhor de uns 50 anos, que, de acordo com o que ele mesmo disse, foi professor universitario por muitos anos antes de se tornar guia local. Agora fazia doutorado. Achei esquisito, pois o Ingles era impecavel, mas a calca de quatro bolsos chamou minha atencao - nos dois lados havia uma grande extensao de tecido descosturado log abaixo dos bolsos. Mas ele me acompanhou e me explicou tudo sobre como eles derretiam o ouro usando mercurio para pintar os dragoes imperiais na seda azul - que significa longeividade.
No sabado fui a Muralha. O frio era de matar, mas nao pior que a Muralha. O lugar eh lindo, e eh inacreditavel que uma civilizacao tenha feito aquilo. Mas devo confessar: nao eh especial. A guia disse que teriamos 40min para subir e 40min para descer. Pensei: ridiculo! Ate onde vou poder ir em tao pouco tempo. Depois entendi que aquil nao so era muito mais do que eu poderia aguentar, mas que devo mudar de estilo de vida imediatamente. Os degraus sao estreitos e da altura dos joelhos, entao em 3 minutos eh quase impossivel respirar. A sorte eh que, com frequencia, turistas chineses param a gente para algumas poses e treinar o ingles. E isso nos da um tempo para recuperar o folego, enquanto a perna para de tremer. Subi ate o primeiro ponto. Era impossivel. Os batimentos cardiacos subiram vertiginosamente. Subi 25 minutos. Mas a muralha precisaria de meses, eu acho, para ser atravessada (sao cerca de 3 mil Km!!!). Acreditem, conquistar um imperio nao valeria a pena o esforco. hehe
Domingo eh dia de ver a Cidade Proibida. Nao tenho palavras para descrever. Na noite anterior, eu e Ling Sheng assistimos ao filme "O ultimo imperador", so para me deixar com um gostinho. Ele sabe absolutam,ente tudo sobre a historia chinesa, a cultura, as pinturas, as reliquias, os imperadores, as datas. Impressionante. A cidade proibida foi construida na dinastia Ming, e eh possivel ver tracos da cultura Ming. A cidade proibida eh onde o imperador, suas 3 mil mulheres e trabalhadores viveriam para o rsto de suas vidas. Numa escavacao realizada em 73 foram encontrados mais de 5mil pecas de ceramica e pinturas, todas com mais de 600 anos. Ao todo, a cidade proibida guarda a historia de 23 imperadores, 69 mil concumbinas e 20 mil reliquias.
Logo na frente do portao principal da cidade proibida fica a praca da Paz Celestial Tian An' men, como eh chamada aqui. Eh enorme, e estar onde mais de 3 mil estudantes foram mortos em 1989 da um misto de revolta e compaixao. Ling Sheng me contu que, na epoca, ele tinha 11 anos. A escola dele ficava num Hutong atras da praca e, por tres dias, eles nao puderam sair de casa. Para nada. No quarto dia, com ele disse que "jamais esqueceria", havia ainda dois tanques, soldads armados ate o nariz, sangue e sujeira por todos os lados. Ele me contou que o massacre ocorreu no dia que o presidente russo visitava a China para estabelecer contatos comerciais. No quinto dia, as escolas fundamentais levaram seus alunos - cerca de tres mil criancas - para desfilar em memoria dos oito soldados chineses mortos no combate com os "rebeldes". As criancas deveriam segurar as gravatas vermelhas sobre a cabeca e gritar "Nos somos as boas criancas do CCP!". Isso a gente nao sabia...
Nos dias seguintes fui ao templo budista. Incrivel. Ha estatuas d Buda da altura de quatro andares. Tudo com mais de 400 anos de historia. Eh lindo.
Visitei tambem um espaco de arte moderna chinesa. Uma antiga industria que fi desativada nos anos 80, agora abriga diversos atelies. Russo Romanoff, so pensei em ti...

Gente, tenho recebido s e-mails, mas o tempo eh curto. Saudades de todos. Domingo deixo Shanghai rumo a Macau.
Zaijian!!

De encontros e desencontros

2007-01-09T18:58:00.000-08:00

Depois do terremoto que atingiu Taiwan e nos deixou sem acesso `a internet por muitas semanas, fomos todos obriogados a estabelecer contatos por aqui mesmo. Neste meio tempo, eu sou quase uma chinesa. Aprendi a tomar sopa usando os palitinho, a cuspir os ossos indesejaveis na mesa. Segundo minha mae, com uma destreza apreciavel.
Mas ainda sou uma outsider. Caminhando pelas ruas do centro de Shanghai - sempre achei que o centro da cidade eh mais cidade do que as outras partes -, era impossivel nao reparar que eu era reparada o tempo todo. Enquanto outsiders e locais dividem as ruas, trocam olhares. A sensacao eh que eles nos amam e nos odeiam pelo mesmo motivo. Ficam incrvelmente alegres quando nos veem e logo arriscam um timido hello. Eu devolvo em chines - e, aparentemente, isto eh a coisa mais engracada do mundo para eles... Dia 31 de dezembro John e eu fomos a uma pequena vila, que fica a uns 90min de Shanghai. A sensacao eh de que estavamos em um zoologico. Enquanto passavamos, as peoas paravam, olhavam, apontavam, sorriam. Chamavam a familia, diziam hello, pediam para tirar fotos. Eu fiquei chocada - achei que o primeiro grupo queria que eu batesse a foto para eles. Nao, aquelas quatro jovens meninans me queriam no centro. Eh incrivel tentar entender o porque... Ma, no final do dia, senti que tinha feito uma boa acao: eu provara que o ocidente lembrava deles, e o ocidente agradece pelos sorrisos...
A semana foi corrida. Era a ultima do John, e seria a minha penultima - se eu nao tivesse decidido ficar mais... O ponto alto foi nosso retorno ao Henry's - Brewery and Grill. Acho que ja comentei, mas, se nao, o nome ja diz tudo: a cerveja eh feita ali memso, e eh a melhor de Shanghai. Sem duvidas. Na primeira vez que fomos ao bar, abrimos o cardapio e la estava o responsavel pela melhor Pale Ale de toda a minha vida: um texano imenso, de bigode e barba ruivos e um longo e encaracolado cabelo dourado. A frustacao foi que, naquela primeira noite, nao o encontramos. Nesta semana, a ultima de John, pensamos: vai ser hoje. Enquanto experimentavamos a cerveja (pq recebemos cinco copinhos de amostra), o John olha para baixo e ve aquele misto de cabelo e corpo se movimentando pelo salao, um cigarro no canto da boca e uma garrafa de agua na mao. Acenei e ele subiu para falar conosco. Ficamos surpresos: aos doze anos ele leu o livro "The art of brewering" e, nas palavras dele, 'a vida inteira mudou'. Comecou a trabalhar ali. Formado em engenharia eletronica, foi gerente de som dos Pixies e por ai vai p[elos EUA. Um dia o governo americano o chama:
-Vc entende de agua?!
-Sim, claro. Osmose, H2o, eu sei tudo - ele respondeu.
Com isso, acabou sendo mandado para o Iraque, onde ficou tres anos instalando as redes de agua para a forca americana. Como ele era um "bem valioso" para os EUA, disse que andava sempre num comboio de segurancas. Uma vez, atirou de volta. Fez amizade com varios iraquianos, e disse que nada eh o que a gente imagina que seja. Damned CNN, ele disse. Eu acreditei. Conversamos por horas e horas sobre minhas expectativas de um dia ver essas coisas tb. Damned, journalist...
Neste sabado fomos a um bar onde tinha banda de salsa e merengue. Dancamos bastante. Tambem fui a um show de um misto de reagee (nem sei como se escreve, oras) e rock chines. Fantastico. Absolutamente fantastico. Foi a coisa mais estranha que ja vi...
Continuo fazendo algum turismo. Templos, principalmente. Estudado batante. Ontem eu e meu novo amigo, Harris, tivemos uma sessao de massagem. Incrivel. Sabado vamos fazer hiking por uma floresta de bambus.
Sobre a China, nossa. A ideia que nos tinhamos nao chega nem perto da realidade. Eh impossivel de explicar. As pessoas sao diferentes: mal-educadas, mas doces - como uma frutinha que eles vendem no palito, que eu adoro! Muito frio. Frio mesmo. Tenho saido para caminhar de manha cedo - porque nada eh como me disseram que ia ser, e ja eh possivel ver um centimetro extra de bochechas... -, e o ar queima por dentro. Mas nada como Beijing. Estou indo semana que vem - ou nao outra?! -, passar o final de semana, fazer turismo e encontrar um amigo. Nao vejo a hora...
Enquanto isso, tenho me divertido bastante por aqui mesmo. Minha familia eh incrivel. Eu os levei a uma churrascaria, e nos todos comemos demais. CLaro, logo que o dono - um cearense um pouco mais alto do que a mesa - descobriu que eu era gaucha, nos sempre recebiamos o primeiro espeto. O resultado, claro, foi uma desconfortavel noite de sono depois... No dia seguinte ele me levaram a um restaurante cantones, e me apresentaram para a familia. Eh incrivel como eles querem que a gente se sinta bem...
Vou ficar mais duas semanas estudando aqui, e depois sigo para Macau.

Esta semana fui fazer minhas unhas, e me senti extamente no filme. A senhorita falava, falava, geticulava, sorria e me dava um olhar inquisidor - do tipo, ne?!?!?. Eu olhava e sorria. Balancava a cabeca num timido nao. ela:
- Which color?!
Sempre entro nos elevadores procurando um oscarizado...

De sexo, rock 'n' roll e viagens noturnas

2006-12-25T01:31:00.000-08:00

As frequentes noites de insonia se tornam insuportaveis ate que se decida fazer algo de util com elas. Nas primeiras vezes, leitura. Depois de um tempo, uma massagem antes de deitar. Ate que trocar de roupa e sair pela cidade se torna uma maneira mais inteligente usar o tempo - o retorno pode nao ser completo, mas ajuda a fechar os olhos...
Passei todas as noites deste final de semana na rua. Ora para esperar o sono chegar, ora porque eu queria me perder. Depois de um Sex on the Beach, um Cosmopolitan (do Sex in the City), la estava eu em um show de rock 'n' roll chines. Surpresas a parte, foi uma das melhores coisas que ouvi nos ultimos tempos. E vi. E me perdi, e retornei... Nao sei e nem quero pensar naquilo de mim que ficou nessas noites. Foi como sentir o sangue correr nas veias de novo, depois de dez meses de dormencia e questionamentos.
De surpresas, foi um rockstar chines que me respondeu grande parte das perguntas que eu tinha sobre tudo. E deu certo. Entre Sex on the Beach, G&T e Tingsao (cerveja chinesas), eu e o vocalista da banda transitamos entre os mais variados topicos.
De restos, eu ainda nao sei. Passei o dia com a cabeca no travesseiro hoje. Nada. Nem sono, nem retornos. E o estranho eh que me senti bastante em casa...
China 1 X Fernanda 0.

De paradoxos (chineses) universais

2006-12-21T22:47:00.000-08:00

Shanghai eh uma cidade paradoxal. Buicks dividem espaco nas ruas com bicicletas enferrujadas. Velhos idosos disputam corrida com jovens para entrar nos onibus. A maior e mais movimentada rua do centro eh o endereco da Gucci, Zara, Calvin Klein, Prada etc. A rua de snacks (o lugar mais barato para se comer) fica ao pe da JinMao Tower, o mais imponente predio e simbolo da ocidentalizacao de Shanghai. A melhor colheita eh reservada para oficiais do governo - que se pretende ser um governo igualitario.
Nada eh igual em Shanghai. Depois de um tempo, a logica da cidade faz mais sentido. A gente embarca nela como um local.
Ha cerca de 17 milhoes de habitantes em Shanghai. Todas as manhas, 50% deles dividem-se entre onibus e metro para ir trabalhar. 25% monta em suas bicicletas. 10% caminham. OS outros ficam em casa cuidando dos netos. O transito, se tomado pela conta feita acima, dispensa apresentacoes. Eh caotico - de uma forma bem organizada. Mais um paradoxo: em todas as esquinas ha um policial que orienta o transito. Mesmo sem carros passando, os pedestres nao podem atravessar a rua sem que o sinal esteja aberto. Ha um cronometro bem acima do sinal que mostra quantos segundos ainda temos para atravessar. Mas nada confiavel; os carros continuam vindo - de outras direcoes. Ha muitas motos e bicicletas transitando, o que levou a China a um terrivel costume: a buzina. Motoristas e motociclistas (e tb as bicicletas) buzinam o tempo todo - para pedestres, onibus, outras bicicletas, num jogo de "cuidado que estou passando" e "nao mude a faixa pq estou vindo pela direita". Mas eh engracado esperar pelo onibus e prestar atencao no trafego. Na segunda-feira uma bicicleta passou bem na hora que o sinal fechou, e acabou parando em cima da faixa de seguranca. Nao vinha carro nenhum, mas ele voltou. Voltou e esperou pelo sinal verde novamente.
Na terca-feira decidi me tornar uma local. Depois de perder tres vezes o onibus pela manha, devido a maldita pseudo-educacao gaucha (aquela loucura de gente se empurrando e lutando para conseguir entrar me irritava muito, e eu sempre acabava perdendo meu lugar), decidi que ia lutar pelo meu espaco tambem, afinal, ha muitas vantagens em ser grande na China - desvantagens tb... Mas na terca acordei e pensei: hoje pegarei o primeiro onibus. Ele se aproximou e logo pulei para o inicio da muvuca (!). Empurrei, corri, me agarrei no braco de um senhor e me puxei para dentro. Pronto, la estava eu, colada na porta - mas pronta para chegar a tempo de um cafe antes da escola. Brasil 1 X China 0.
Agora imaginem estes onibus - lotados - e plenamente honestos. Nao ha cobrador. Na porta de entrada, ao lado do motorista, ha uma maquina em que o passageiro deposita o dinheiro (2 yuans, cerca de 25 centavos) ou apresenta o cartao eletronico para debito. Em geral, entre 8h e 9h nao ha como entrar e pagar o onibus naturalmente. Entao, aqueles que ficam esmagados ali na porta ficam passando o cartao daqueles que esperam la fora para embarcar pela porta do meio. E eles esperam mesmo! Nao embarcam antes de pagar sua passagem. Em alguns carros ha um cobrador, mas que nao eh fixo. Em geral eh uma moca que transita entre as pessoas recolhendo moedas e cartoes - e todos procuram-na para pagar. Claro, minha mente brasileira logo pensou: "isso nao pode dar certo". Mas da. Eu mesma fiquei responsavel por depositar as moedas dos que estavam na rua ontem... Apesar de ser um pais incrivelmente pobre (eles ganham cerca de 300 dolares por mes), todos pagam passagem. Deve ser resultado da reforma critica proposta (?!) por Mao em 58 - a criacao da honestidade consciente. (hoje tive minha primeira briga no onibus. Uma mulher que estava atras de mim queria sair, enquanto 30 milhoes de chineses brigavam pelos 20 cm que havia entre mim e a porta. Imaginem...)
Naquela tarde fui a rua dos snacks, onde pode-se comer de tudo (literalmente) por menos de R$ 1. Eu ainda estou em fase de adaptacao, entao experimentei algumas poucas coisas... A noite levei meu amigo Ingles e a amiga paulistana para um jantar arabe com danca e nargila. A excitacao do John "with all the naked flesh" foi impagavel...
Ontem fomos ao fake market - um lugar onde se pode comprar a melhor das Fendi por US$ 10. ehhehe. Mas, etiquetas a parte, bom lugar para comprar boas roupas de inverno por precos muito bons. ALias, comprei um casaco. Aqui tudo se negocia - eis a expressao "negocio da China". Este foi o meu primeiro: comprei um casaco que custava 780 Yuan (US$ 78) por 100 Yuan. Baita negocio da China! Eles dao um preco, a gente oferece 1/4, eles negam e pedem a metade. Em geral saimos com 70% de desconto. Eh preciso ter isso em mente quando se eh estrangeiro.

Nao faz nem uma semana que cheguei e ja tenho meu restaurante predileto: In La Casbah (sounds familiar?!), um cafe pequeno, de sofas extremamente confortaveis e um legitimo capuccino - dificil de encontrar por aqui. Acabo de voltar de la. Estava tocando Led Zeppelin...
Sobre bebidas, eh preciso ter cuidado. Na primeira vez que fomos a uma casa de cha, na nossa ignorancia, pedimos uma caneca cada. Mal sabiamos que a agua seria reposta indefinidamente. E nao eh bom deixar nada sobrando na mesa por aqui... Ontem fomos, eu e mais quatro, a uma outra casa de cha. Desta vez sabiamos que a quantidade deveria ser menor. Pedimos 3 jarras por 18 Yuan. Depois ficamos sabendo que custava 18 Yuan por pessoa, nao por jarra. COm 100 Yuan - o que gastariamos somente em cha -, almocamos num delicioso restaurante tipicamente chines. Com direito a cha livre - e de graca!

Hoje sera a festa de Natal da escola e my first night out em Shanghai...
Por favor, mandem e-mail com as noticias dos vestibulares, testes de proficiencia, datas de embarque, cervejadas, trabalhos chatos e piadas infames...

Ainda sobre a comida, Marianinha: muita pimenta!!!!!!!!!!!!!!!

Das primeiras aparencias

2006-12-17T20:37:00.000-08:00

Das primeiras aparencias, pequenas experiencias numa viagem longa e cansativa. Duas coisas se confirmaram ao descer em Shanghai: nada do que eu imaginava saber era verdade, e nao ha leitura suficiente antes de pisar em um pais como esse. A comecar pelos habitos; primeiro contato chines: aeroporto de SP. Um estudante de medicina chinesa (!) logo se tornou amigo e acompanhante de viagem - de bagagem, de malas... Segundo e definitivo contato com a cultura chinesa: aeroporto em Johannesburg. Um grupo de rapazes de Hong Kong fumava e cuspia no cinzeiro, quase que concomitantemente.
De contatos, alguns poucos. Dois. Claro, ambos envolviam franceses - como eu havia previsto e torcido e sonhado... Um vinha de Hong Kong para Shanghai para um jantar - uma namorada certamente envolvente. A outra vem de Paris. Conseguimos nos comunicar, metade em frances, metade em chines, o resto eu fecho com Ingles. Me ajudou ainda pouco no almoco. Por sinal, ate agora, o contato com linguas estrangeiras serviu apenas para retomar meu sotaque britanico...
A melhor parte: ja com 20 horas entre aeroportos, cafes, avioes e filmes, a viagem para a CHina comecou a me doer nos ombros. Literalmente. Como premio por eu ter me tornado baba de uma senhora de Novo Hamburgo logo que cheguei em SP, ganhei uma massagem. Porque, na Africa, pelo menos, as pessoas entendem como este eh mais que um mal necessario. Eh uma pequena epifania (!!). Eu estava curiosa pela cama de massagem aquatica (sao como ondas do mar quebrando nas costas, como pude observar), mas optei por uma linda africana de sorriso largo. Me sentei numa cadeira de sete niveis de apoio (tentem imaginar isso...), enquanto as maos dela desfaziam os nos do meu pescoco. Depois de as rodas do aviao tocarem o solo africano (e eu sentir meu rosto se iluminar, num sorriso de "ha quanto tempo"...), esta foi a melhor coisa que me aconteceu. Fiquei tentada a pedi-la em casamento, mas sabia que isto seria imprudente: nos conheciamos ha 14 minutos e haviamos trocado apenas alguns sorrisos. De repente sinto que ela levanta a minha cabeca e passa a massagear minha fronte. Acho que ate la tinha nodulos - ou pelo menos eu os sentia doer. Mas, naquele momento, onde quer que ela apertasse, eu ficaria absolutamente agradecida. Quando consigo abrir finalmente os olhos, la estava ela: employee of the month. Poppy Marjorano. Daquele momento eu soube que ela fizera por merecer.

Da Africa apenas a imensa vontade de que fevereiro chegue logo. Fiquei horas sentada num cafe no aeroporto, em frente a uma loja de cds (posicao estrategicamente escolhida pour moi), escutando o tal jazz africano que mal posso esperar para conhecer de perto. Alguns nomes ja em vistas...
A chegada em Shanghai foi calma. Pelo menos no aeroporto... Passei rapidamente pela alfandega e la estava meu motorista. Um chines pequenino e aparentemente jovem. Acenei com a cabeca e ele rapidamente veio em minha direcao. Pegou minhas malas e, antes que eu pudesses treinar meu primeiro "Ni Hao!" em solo chines, saiu correndo pelo saguao. Eu, literalmente, tive de correr atras dele. Foi quase como um roubo consentido - pela velocidade da saida... Aqui eh tudo muito apressado.
Hoje mesmo tomei meu primeiro onibus. Lotado. Mais do que lotado. Incrivelmente lotado. As pessoas se jogavam na frente umas das outras para tentar entrar. Tive de ser arrastada para cima pela Jenny... Apesar da lotacao, ha alguma civilidade: ha televisoes (em todos os lugares!!!) dentro dos onibus, e elas estao intactas. Ha algum tempo - como me relatou o motorista.
AInda estou um pouco confusa com tudo isso. Absorvendo aos poucos...

Para quem estava curioso sobre a estada por aqui: minha familia eh bastante ocidental. Jenny, a mae, erea professora de ingles, amavel e muito divertida. Bobo (!!!), o pai, eh bastante timido - e acho que vou acabar me aproximando bastante dele... Syssy, a garotinha de 4 anos, eh absolutamente adoravel e tem me ensinado muitas coisas em mandarim...
Ah, e em Shanghai (excepcionalmente, pelo que me atestaram) a comida eh realmente doce. Nao, adocicada. Muito barata, pelo menos, Marianinha...

O andarilho (Nietszche/moi)

2006-12-12T12:10:00.000-08:00

Quem alcançou em alguma medida a liberdade da razão, não pode se sentir mais que um andarilho sobre a Terra - e não um viajante que se dirige a uma meta final: pois esta não existe. Mas ele observará e terá olhos abertos para tudo quanto realmente sucede no mundo; por isso não pode atrelar o coração com muita firmeza a nada em particular; nele deve existir algo de errante, que tenha alegria na mudança e na passagem. Sem dúvida esse homem conhecerá noites ruins, em que estará cansado e encontrará fechado o portão da cidade que deveria lhe oferecer repouso; além disso, talvez o deserto, como no Oriente, chege até o portão, animais de rapina uivem ao longe e também perto, um vento forte se levante, bandidos lhe roubem o animal de carga. Sentirá então cair a noite terrível, como um segundo deserto sobre o deserto, e o seu coração se cansará de andar. Quando surgir então para ele o sol matinal, ardente como uma divindade da ira, quando para ele se abrir a cidade, verá, talvez, nos rostos que nela vivem, ainda mais deserto, sujeira, ilusão, insegurança do que no outro lado do portão - e o dia será quase pior do que a noite. Isso bem pode acontecer ao andarilho; mas depois virão, como recompensa, as venturosas manhãs de outras paragens e outros dias, quando já no alvorecer verá, na neblina dos montes, os bandos de musas passarem dançando ao seu lado, quando mais tarde, no equilíbrio de sua alma matutina, em quieto passeio entre as árvores, das copas e das folhagens lhe cairão somente coisas boas e claras, presentes daqueles espíritos livres que estão em casa na montanha, na floresta, na solidão, e que, como ele, em sua maneira ora feliz ora meditativa, são andarilhos e filósofos. Nascidos dos mistérios da alvorada, eles ponderam como é possível que o dia, entre o décimo e o décimo segundo toque do sino, tenha um semblante assim puro, assim tão luminoso, tão sereno-transfigurado: - eles buscam a filosofia da manhã.